2/2

...desde los pies con el agua de cristal, 

entre los dedos la arena se acomoda en las pisadas sin pasado que arrastrada por el tiempo vuelve una y otra vez a recomenzar en el roce de las piernas que se mueven porque no podrían quedarse quietas,

el dýnamo estrellado en la maquinaria de la noche del tiempo bulle sangre y bombea marcando el tiempo
y la cadera que baila primero de izquierda a derecha,
y la cintura entra en el juego circular y el cuerpo se llena de aire mientras la piel se moja y transpira
y los brazos penden de los hombros, relajados, sueltos pero sin perder el equilibro y
 la cabeza se sacude y el cuerpo todo batuka cuando el el sol se derrite por el horizonte
y las olas traen consigo, desde el fondo desde allá 

a la noche a la luna

y todos, todos de blanco...

ella mira, el mar, ellos miramar

Desde el mar
las casas y los ojos a mi alrededor
espías al resguardo de nuestra función
voraces, sigilosos al atardecer...

...enredados en palabras para florecer
piedras del bien y del mal
alas libradas a desperezar el sueño
y una puerta entre tus piernas es la inmensidad
y en la puerta una escalera a la libertad
y la voz sedienta grita a la creación:

Cambia, todo cambia...

...música en pétalos, en retazos y en aromas
el amor, un juego que involucra al cuerpo
lo que es amar
lo que es el mar
lo que es arena,
un escenario.

/y es que el mar
habla con latigazos
contra las piedras/

Respiro el mar con los brazos abiertos
hoy para el amor ya no cuento el tiempo
soy en un lugar
en tu esfera
carne inmensidad y miel
hay una canción que vive bajo tu piel
y yo estoy
y vos lo sabés y ella también
primera y quinta
ni menor ni mayor
ni hombre ni mujer
solo una canción
de mí voz y tú piel

-mirando el mar, mi espalda para vos, un pentagrama- susurró Mina acostada en las escolleras de espalda al sol y se durmió en el rumor de las olas que rompían ahí nomas mientras Camilo la acariciaba arpegiándole la espalda componiendo melodías de amor que juntos después a la tarde en el departamento repasaron una y otra vez bajo la ducha lavándose de toda la arena que arrastraron desde la boca del mar.

CartadeCassandraaDante;

Cassandra se levantó temprano y se fue a trabajar. Dante dormía. Camino al trabajo Cassandra, como muchas mañanas viajó sentada en el colectivo. Sentada en los individuales junto a la ventana sacó el cuaderno y empezó a escribir. Terminó de escribir justo dos paradas antes de bajarse. Se paró. Tocó el timbre. Caminó hasta la esquina. Sólo le quedaba una cuadra para entrar trabajar. Miró la hora. Y si ya era tarde, estaba llegando tarde pero la verdad es que no le importaba. "buendía" le dijo la florista que pasó caminando arrastrando el chango para no olvidárselo como si se estuviese escapando de algo, con un cigarro apaado en la mano. "Piba" tenés fuego le preguntó un señor que salía de la pollería. "sí" como no dijo ella. Abrió la mochila sacó el encendedor y se lo dió al viejo. Al cerrar el bolsillo recordó la carta y entonces arrancó la carta del cuaderno y fue hasta la casa de Dante para pasarle la carta debajo de la puerta. Después pegó la vuelta manzana y entró a trabajar mientras Dante simplemente disfrutaba del placer que a veces es poder dormir aunque sea 5 minutos más.

"no hay nada más que hacer hoy así que ya está ya lo decidí, ahora yo me voy al oculista, vos viste, vos ves, yo veo, todo vemos, bueno todos no ven, pero eso ahora no importa, así que bueno yo me voy al oculista y vos mientras tanto te vas a caminar por el centro, jugás a perderte entre estanterías de libros viejos y libros nuevos, el olor de los libros que sé que te gusta tanto, tanto como el olor del pasto a la mañana cuando el rocío acaba de caer y el sol pega en la carpa y una se despierta antes de que el haberse despertado y haber  viajado en carpa sea una tedio, una tortura entremezclada con la transpiración, la no oposición de los sexos opuestos, y que cuando una se emborracha y se queda dormida, se  olvida también de que el cuerpo es el primero en pedirlo, pero también el primero en querer largarlo al alcohol, así que bueno yo me voy al oculista y vos jugas a perderte entre héroes, rayuelas, tumbas, historias argentinas, santos patronos del vómito, rockeros que cansados de sus vidas jugaron a matarse en brasil, idealistas, discos en 33 1/3 que nunca pensaron que dejarían de girar y tener música eterna enraizada en sus surcos para siempre, yo voy al oculista a ver si los mareos y los dolores de cabeza son por los anteojos de todo el tiempo, o si por esos anteojos de mierda de 15 pesos que me compré contra el sol y el sol se declaró en guerra contra ellos y ellos en guerra contra mí y me hicieron doler, y entonces una vez que te aburras de perderte por el centro o que te hayas encontrado en algún umbral, o en la mesa o la barra de algún café me decís dónde estás y yo te paso a buscar y entonces como dos amantes nos vamos al cine"

Tostadosdemigaperoconmanteca:

jueves soleadamente frío Dante entra al bar empujando la puerta con el codo, carga consigo varias horas de cansancio, polvo y un poco de resignación. 

Camina hasta la barra, pide un submarino y al apoyar la cabeza en la barra, se escucha que Cassandra grita saliendo del baño, "que sean 2" Dante levanta la cabeza, la busca entre la oscuridad del bar largo y anacrónico, la encuentra, la disfruta, sonríe, y vuelve a apoyar la cabeza. 

Ella camina hacia él, lo abraza por detrás, le saca la campera y se sienta al lado de él, que levanta la mano y le pide al encargado "un tostado mixto de miga", y ella le dice "y ya que estamos te pido dos vasos de agua".

Dante saca del bolso una bolsa con un libro y un chocolate con maní. 

Cassandra le da un beso hasta que de fondo aparece el encargado que susurra, “perdón no quisiera interrumpirlos pero acá están los submarinos”, y la imagen es perfecta. 

Ellos arqueados besándose, los dos vasos de vidrio con leche caliente, sobre un palto, la "falsa taza metálica" para levantar el vaso y no quemarse, y en medio finalmente el tostado  de miga listo para reordenar los cuerpos... porque ya se sabe que ante el fastidio lo mejor es darle de comer al hambre...

Y aquí de un poco de musica al respecto
http://www.youtube.com/watch?v=pjQ321z681A

Salud! Antes qué? Los Libros.

– Bueno Dante la cosa es así.

Este es uno de esos libros a los que quiero mucho.

Lo quiero porque si.

Lo quiero por su nombre.

Lo quiero porque está usado.

Lo quiero porque antes que yo, ya lo había leído mucha gente.

Mirá, tomá, abrilo, respiralo.

Sentí las otras manos, los otros ojos, los otros dedos, las otras historias, las otras vidas que se han atravesado por aquí–

Dante la miraba con asombro, pero también con miedo.

Cassandra y los libros pensó; –eso debería ser escrito alguna vez –  se dijo para si, sin escuchar todo lo que ella le contaba lo que le decía, lo que le proponía. Dante se enredó en esa idea de que él fuese quien escribiera sobre ella, Cassandra, y sobre todo sobre ella y su relación con los libros.

Se imaginó sentado frente a ella grabándola para después desgrabarla y descular si acaso como Borges se figuraba el Paraíso bajo la especie de una biblioteca.

Pensó en hacerla hablar sobre la biblioteca de la casa en la que vivió cuando era chica, la biblioteca de padres, bibliotecas de amores y amigos, de su relación con ellos, con los libros, con los padres, con los amigos, del amor y del odio.

De cómo llegó a tener hasta ocho o nueve ejemplares de un mismo libro, y él haciendo un libro sobre ella y los libros, o los libros, pensó él hasta que una lengua tierna y dulce lo despertó caminándole por el cuello y el lóbulo de la oreja derecha, y entonces se despertó del hechizo de haber respirado el libro que Cassandra estaba por pedirle que él se lo dedicase a ella y ella, en el otro lado del libro se lo dedicaría a él, para así poder compartirlo los dos en este mundo en el que las cosas con los años pierden aquella irrealidad.

-Bueno- dijo Dante- perfecto yo te lo dedico y vos me lo dedicás a mí pero primero destapamos alguna bebida espirituosa, en botella obvio, para dar lugar a este bautismo, a esta iniciación, a este ritual de sueños jadeantes-.

– Dale –   dijo ella. – ¿Te parece un vino que entibie todo? –  

– No bombona, –  dijo él, y sacó de su mochila una botella de caña que cargó en su mano izquierda por toda la casa hasta encontrar dos copas pequeñas para servir una medida a cada uno.

Y así embebidos entre manos, sexo, cuerpo, vida, besos, tiempo, alcohol, amanecieron a la mañana siguiente juntos cuando el sol les arañó la cara por entre la persiana americana, y Dante tratando de bajarla desde el suelo y arrojando una zapatilla desde el otro lado del comedor, sólo consiguió darle Play al botón de Play de la compactera que hacía días  estaba en pausa, y entonces largó a rodar una inconmensurable canción.

Salud!

Nudosdepielentrelazadoslosdos

‎"...de espaldas de rodillas en puntas de pie con el pelo mojado con los ojos cerrados con los brazos abiertos con con el desayuno en la cama con el sol desarmando la madrugada a través de la ventana y de muchas otras tantas formas y maneras más intento escribir una oda al amor y me doy cuenta que todo eso se reduce en la cantidad de letras que tiene tu nombre, porque el poema es todo lo que engloba tu persona, tu nombre" le dijo Cassandra a Dante y él no hizo más que desarmarse sobre ella y juntos rodaron por la cama enredados en las sábanas hasta que cayeron al piso y entonces siguieron revolcándose en su sal.

XCIX

/...contar historias
en una servilleta
nudos de papel.../

Domingo 30 de Junio

Entre voces dispersas y no tan lejanas, un domingo a la mañana Cassandra se despertó. Dante dormía. Cassandra abrió los ojos y vio que habían dormido toda la noche con la luz prendida. Rápidamente se sentó en la cama para apagarla, primero había estirado la pierna, pero el largo de su pierna no alcanzaba para poder apretar el interruptor sin tener que moverse mucho. Sentada lo miró a Dante dormir, tan perfecto, tan hermoso, tan desnudo, tan perturbado, tan dantesco, pensó ella. Pensó también si al apagar la luz Dante no se despertaría. Cassandra apagó la luz. La persiana estaba levantada lo suficiente como para que la luz de la mañana que ya estaba entrando en por la ventana a la habitación no dejase notar la falta de luz de la lámpara colgada del techo. Cassandra lo miró todo otra vez, acostado desnudo en la cama, desnudo. Cassandra lo pasó por arriba y salió de la cama. Me voy a bañar y cuando vuelva te voy a traer el desayuno a la cama mi amor. Perdón por haberte hecho rabiar ayer susurró y caminó hasta la puerta en puntas de pie. Por suerte el suelo en esa habitación está hecho de alfombra, pero lo ruidoso son la llave, la fricción del picaporte y el rebote del pestillo cuando vuelve a meterse dentro de la pared. Cassandra se metió al baño abrió la ducha y se sacó el camisón. Una vez que el agua estaba bien cerró la puerta y abrió la ventana del baño, descorrió la cortina y se metió bajo el agua. De pronto Dante se despertó. Abrió los ojos cuando escuchó un ruido del otro lado de la pared. Cassandra tenía espuma en la cabeza del shampoo y mientras se enjabonaba con los ojos cerrados el jabón se le cayó, y ese fue el ruido que lo despertó a Dante. Dante se se puso el jean y bajó las escaleras con la remera y las zapatillas en la mano. El resto de la casa dormía, hasta la gata y el perro. Dante salió a comprar facturas, y cuando estaba en la panadería se acordó que no había más leche, que el sachet de leche lo terminaron de madrugada cuando él se hizo un café con leche para acompañarla a Cassandra en el insomnio, de una noche compositiva y de inspiración. Caminó de la panadería al supermercado por la vereda del sol, con los ojos entre abiertos, todavía lo suficientemente cerrados como para que las lagañas no lo dejase ver del todo. Entró al super, fue hasta la heladera de los lácteos, agarró dos sachets y al llegar a la caja agarró dos chocolates para acompañar el desayuno. Apoyó las cosas en al caja y cuando la cajera le perguntó si precisaba algo más el recordó la charla de antes de dormir cuando Cassandra le dijo "no te ensañes con los chocolates y menos si no están rellenos. Si alguna vez querés regalarme algo regalame una taza", -si, si- le dijo Dante a la cajera, ya vengo me olvidé algo más- y corrió hasta la góndola de bazar donde agarró una taza sopera blanca lisa hermosa y redonda y una taza de vidrio que parecía tallada a mano del tamañaó de una taza de té. Cassandra cerró la ducha y al sacar el brazo por entre la cortina y la pared se dio cuenta que no había agarrado una toalla. En eso escuchó el ruido de la puerta y el ladrido de perro. -Amor estás ahí?- preguntó. Al no escuchar ninguna respuesta volvió a preguntar. -Amor estás ahí?- Al no recibir ninguna respuesta abrió la cortina y se secó con la toalla para secarse las manos. Se secó un poco el pelo, otro poco los brazos, la entre pierna, las tetas, por entre los dedos de los pies y bajó a la cocina para preparar el desayuno. Al llegar a la cocina lo vio a Dante de espaldas sosteniendo una bandeja. "ay mi amor" pensó ella para adentro que no quiso interrumpir la sorpresa y por eso rápidamente subió otra vez las escaleras y se escondió en el baño. Dante salió de la cocina con la bandeja con el desayuno, las facturas, unas tostadas, queso para untar, dulce de leche y dos tazas nuevas con café con leche,y encaró para la pieza a llevarle el desayuno a la cama, -ya habrá salido de la ducha- pensó. Subió uno a uno los escalones lentamente para no volcar nada y cuando estaba por empujar la puerta de la pieza con el pie derecho, se le apareció Cassandra por detrás -Hola mi amor te ayudo?- le dijo y Dante, una de laspersonasmásasustadizasdelmundo volcó la mitad del café con leche de las tazas en la bandeja del desayuno. Dante apoyó bandeja en el suelo. Cassandra estalló en carcajadas y dejó caer la toalla. Dante entró a la pieza, prendió el equipo de música y mientras esperaban que el café con leche se enfriase para desayunar se amaron el uno al otro entregándose a bailar ese domingo a la mañana.

DeNosotrosDos

El viento arrulla las hojas de los árboles
la gente corre en silencio antes que el silencio se corte con un trueno
y yo estoy en el colectivo
sentado respirando el perfume húmedo
ese olor dulce a cuerpo
ese que sé que es el tuyo
y que hace que la lluvia no me duela bajo piel.

Quiero y necesito de vos tu carne de sexo
y tengo sed
y estoy hambriento de tus piernas que me abrazan
de tu sexo que me llama porque espera hablarme al oído
y una vez mi cabeza ahí abajo
devorarme, morderme, mordisquearme, y comerme
labios mojados rojos y calientes que rumorean mi nombre
vibrantes y urgentes.

Y sé que ellos me llaman porque la que me llama sos vos.
y sé también que quizás no soy paciente
y espero que me llames cuando yo quiero
o cuando mi cuerpo quiere que me llames...

Vos sabés que no es el sueño el problema
como tampoco lo es que las noches en invierno cada vez duran menos
y que los días cada vez empiezan a durar más
porque en las horas en las que uno está despierto
a sol y a sombra
siempre hace frío.

Hacía el sur de tu voz una historia vive
luz del sol de papel
desvistiéndote en cuerpo y alma
carne fresca de tu sexo de pan
soy yo que te busco
soy yo que te busco a vos
y el cielo constipado enfría la ciudad toda
y mi voz cuando mi boca se calla se acerca a tu boca
porque busca calor y es en ese roce de labios
que mi boca se desata y bueno
tu cuerpo me pide, me desea, me llama
mi cuerpo es imantado por el tuyo que busca
ser piel cubierta en piel por otra piel que es mi piel para que yo deje de estar callado 
y tus labios dejen de hablar
y que todo lo que nos pase nos haga olvidar que afuera el cielo se deshace
que la lluvia se derrite, que la noche está helada y que el cielo se llora todo emocionado y excitado DeNosotrosDos.

Federico Garcia Lorca

Desnudo estaba ya yo junto a otros más

en la barraca buscando la luna nueva
mientras los gallos masticaban el sol antes de cantar
frente a los falangistas,
y parado yo sin mirarlos a ellos a los ojos pensé
pensé dónde estaba mi luna
pensé dónde estaba mi mar
por qué habría yo de ver a mi muerte en sus manos cobardes,
por qué habría yo de regalarles mi mirada de sangre y de pasión imposible,
por qué habría yo de abrirles mi vida tan viva a su pornografía moral,
porque bien sabía yo que la muerte ya estaba al caerme
como pena de cause oculto en una madrugada remota
ante la muerte que brama en la sangre derramada de mi tierra,
y así estaba yo negando mis ojos de poeta a mis fusiladores
cuando me dieron vuelta para darme dos tiros en el culo,
y acá estoy en una fosa común
brotando en versos de la tierra que soy.

Espejados

Te veo maquillarte
me gusta,
te maquillas dándome la espalda
porque dibujas la forma de tus ojos
con el rimel frente al espejo
y eso me gusta.
Me gusta saberme detrás tuyo
sentado en la cama
me gusta que ahí delante
me sepas aquí detrás
y que en lugar de girar la cabeza
me mires a los ojos
a través del espejo;
Y si
no te lo puedo negar
me gusta que esta habitación te refleje toda
que ilumine y deje a la vista todos tus rincones
que la luz te ilumine toda
me gusta que te maquilles en bombacha y sin corpiño
descalza sobre la toalla húmeda hecha un bollo en el piso
vos recién bañada
yo que me desperté recién
cuando entraste despacito y en punta de pie
para no hacer ruido
pero...

el pestillo de la puerta fue el que te traicionó

...de verte reír

Te miro y no sé qué te pasa.
Te pregunto y me mirás a los ojos como un autómata y me decís que no sabés.
Acto seguido me decís que no te pasa nada.
Así que por eso decidí escribirte esta carta que ahora leo frente a vos y en voz alta
para que me expliques qué te pasa, para que me indiques,
para que me guíes en tu mapa de calles perdidas
donde tanto en tanto te gusta jugar a perderte
y yo pueda ayudarte a (des)aburrirte
y mirándome a los ojos me regales el arte ...devertereír

te robaré un color

Y entonces perdida en esa búsqueda de cien millones de palabras se entregaba a la película para subirse a las letras, a las palabras, a las imágenes ya conocidas
(casi todas de memoria)
y de esa forma desmalezarse los ojos
en busca de ese sentimiento de intensidad tan eterno como el amor
(porque el amor es eterno, y no perpetuo eterno porque uno es sensación y sentimiento)
-vapor humeante de las bocas en otoño-
Lo que me gusta del otoño
nada tiene que ver con que las veredas se alfombren de oropeles con hojas secas, con hojas muertas
con ojos calibrados en sepia, no.
Lo que me gusta del otoño es el frío.
Lo que me gusta del frío del otoño es que empieza la temporada de cafésconleche.
Lo que me gusta del frío del otoño es que obliga a buscar calor,
y es en esa búsqueda en ese anhelo de calor que uno juega a abrigarse, 
a rodar, a dormir con alguien
y entonces, cuando todo duerma, te robaré un color.

entre esos cuatro ojos de nácar

Hablar para salvarse de quedarse quieto con la lengua dentro de la boca y morir ahogado con la propia saliva y la falta de exhalación de palabras y versos de verbos que salen como por impulso por explosión por implosión por necesidad de teñir de colores el afuera de convidar de vomitar los calores internos a los ojos ajenos que escuchan con atención y ven con sus oídos atentos esa voz que recordaban tanto quien habla como quien oye previo al concierto que inspira confianza y por eso las palabras se sueltan y se enredan se disfrazan en la complicidad y la música suelta que ha de rodar en algunos instantes y yo sigo escribiendo sin siquiera delinear dónde quiero que haya una pausa una exclamación sólo voy a decir lo siguiente…

Alguien dijo una vez que el sexo y el amor inhiben.Bien. Si es así entonces, cuánta verdad. ¿Por qué?
Quién o cuándo y pregunto otra vez. ¿Por qué?

…desfilan en miradas sin piedad conexiones anacrónicas y dispares que se suben al cielo y desde allí narran la historia del viaje y desanudan recuerdos ya muertos que nunca está de más ventilarlos y se sueltan a hablar de los miedos del silencio y sin piedad ni pavura en las palabras juegan a cruzar la obscenidad y establecen un mundo imaginario de conversación y silencio donde juegan tantos matices y colores pero nunca hablaron de la luna o el sol si de soledades y de lágrimas del corazón y escaleras que no se sabe si suben o si bajan si descansan o destilan rumores viste cómo es que siempre aparece la lluvia y automáticamente nace el fuego en cualquier historia tienen lugar una montaña y un río y un mar y la costa…

Alguien dijo también que el amor y la admiración irritan.
Bien. Si es así entonces, cuánta verdad. ¿Por qué?
Quién o cuándo y pregunto otra vez. ¿Por qué?

… de blanco y elegante como para empezar y romper con el frío digamos que abrir con confianza es una buena forma de abrigar de abrigarse de abrir los cuerpos de calentarlos para sorprender con algo inolvidable como si siempre todo hubiese estado ahí para empezar para recomenzar como nunca antes como siempre casi como por primera vez pensando que quizás las voces nunca habrían de poder volverse a escuchar y saber que algunas personas más también juegan saborizar con limón mientras revuelven un té que siempre estará servido porque siempre habrá té en alguna mesa en cualquier lugar en cualquier ciudad donde haya una taza y hayan aflorado alguna vez las palabras lecho vientre cuerpo amor panal…

Alguien dijo además que la admiración y la necedad ahogan.
Bien. Si es así entonces, cuánta vedad. ¿Por qué?
Quién o cuándo y pregunto otra vez. ¿Por qué?

… porque quizás es que hay algo que desde siempre existe y no se explica y nadie sabe los por qué como algo que hay más allá como misterio y piel y ceremoniosa sinceridad clara y mansa como el agua blanda agitándose el pelo con desinteresada pero estudiada desprolijidad sonriente y respetuosamente pero sin respeto sentados en suelo detrás de la multitud porque el respeto es distancia y al fin de cuentas es y tengo algo artesanalmente hecho a mano que ya no es solo mío y quizás tampoco solo tuyo porque el respeto es distancia y todo se vuelve frío y un pierde a veces la fuerza y en el perfume que lleva a dolor uno se queda se pierde se ahoga se embriaga se satura y se va porque hay que hacerlo porque hay que irse…

Alguien dijo sin dudar que la necedad parió conmigo.
Bien. Si es así entonces, cuánta verdad. ¿Por qué?
Quien o cuándo y pregunto otra vez ¿Por qué?

… lejos del miedo al encierro en una multitud como hace ya mucho tiempo finalmente estar cerca muy cerca otra vez y escuchar la voz tan personal y presente ante los ojos de tantos y a la vez en una ocasión un concierto tan íntimo y festivo y bailable a tono con la necesidad de inspirar brindad y recibir la confianza y la convicción de un deseo colectivo todos cantando y vibrando tan fuerte y tan firmes con fotos movidas y algunas voces que alzaban la suya para ser más que la propia voz de una gema una canción que habla del corazón de la luna de la sangre del hambre y del agua y el frío de la noche se abrigó entre cerveza y palabras que quizás siempre estuvieron ahí a la espera del encuentro entre esos cuatro ojos de nácar…

Alguien dijo para terminar que parió y que se puede parir felicidad.Bien. Si es así entonces, cuánta verdad. ¿Por qué?
Quién o cuándo y pregunto otra vez. ¿Por qué?

El audio de esos 4 ojos de nácar

- está fresco para coger sin medias -

...en la búsqueda de verte acostada en el suelo
como en un sueño
rodando sobre vos
mirándome sonreírte
mostrándome tus dientes
como interminables 18 mil dientes de esmalte
te reís,
te reís y me mirás
te reís y me mirás y girás sobre vos
verbo conjugado en tu humor propio;
-hola- decís con los párpados entrecerrados;
y yo te digo que hoy es un día más detrás del sol con la luna ya en los ojos
 y que el aire gélido fuerza a respirar despacio lento suave y hasta el fondo pero con cuidado, para que no duela el invierno, los pulmones, el tiempo;
y vos decís que el tiempo pasa y pesa y posa fotos,
imágenes una detrás y de otra
imágenes una delante de otra;
y yo te digo que todo es una película en presente constante
como el año cero
y que detrás, recuerdos
y una ciudad
y delante, recuerdos también;
y vos me decís que es el punto de partida
y yo te digo que el corazón es el  motor que bombea sangre como un dynamo estrellado en la maquinaria de la noche que es la vida en este invierno a veces tibio, a veces veloz y otras tantas veces lento,
y vos decís - está fresco para coger sin medias -
con esos los labios pegajosos que no podes despegar del todo
hasta que un bostezo nace de vos
y te fundís en él
-espasmo del movimiento-
y gemís sedienta de despertarte y te desperezás frotándote contra mí,
enredada entre mis piernas
y me escalás desde la cintura a la boca
y me conquistás el cuello diciendo que amás mi nombre y mi apellido...

LAMOCHILA. CUÁNDOVASASALIRDETUCASA: El nacimiento de Geena

El hecho de salir corriendo con lo puesto y subirse al primer taxi para que la llevase a la terminal no la serenó. Al contrario. A sabiendas de la hora y de lo desoladas que estaban la calles a esa hora, ni bien le dijo al taxista cuál era el destino, abrió su bolso y saco un porta discos. Metió la mano otra vez en el bolso y sacó el encendedor. Dio vida al fuego y para iluminar y así encontró el disco que buscaba. –Tomá, poné este disco y subí el volumen- le dijo al taxista mientras bajó la ventanilla y asomó la cabeza al andar del viento… -Sabés- dijo ella con la mitad de su cuerpo del otro lado del auto, casi en el aire y a los gritos…- estoy convencida que nací para hacer el amor con la noche, por eso me voy…- El taxista la miró de reojo por el espejo retrovisor buscando la forma de los labios que le hablaban, pero desistió cuando sus ojos encontraron en el espejo que el botón del jean blanco y con la costura de la cintura recortadas estaba desabrochado.-Vos ahora me llevas a la Terminal –siguió ella- pero yo voy más allá. Quiero demostrarle a la noche que puedo ir hasta la cordillera antes que nazca el sol. Quiero ganarle la carrera al día por que la noche es mía, es del amor, es nuestra. La noche y la creación. La noche y las miradas perdidas. La noche y la consumación. La noche y las luces de hoy. La noche y ésta melodía. La noche y la improvisación. La noche es alegría. La noche y la meditación. La noche en armonía. La noche en descomposición. La noche no siempre es fría. La noche y la transpiración. La noche y la poesía. La noche y el olor a mí. La noche y el olor a vos… Porque la noche es de los amantes- De fondo sonaban Patti Smith y Bruce Springsteen. El taxista quedó completamente sorprendido pero sediento de más preguntó. -¿Y una vez que estés ahí y cumplas con tu proeza qué vas a hacer? Digo tenés que ir por algo más después. Tenés que tener planes, todos tienen planes…- Ella seguía recitando el poema sobre la noche…- La noche es la inmensidad. La noche que brilla por la luz del sol. La noche y la luna. La noche sin sol. La noche sin luna. La noche sin dios. La noche sin voz. La noche en silencio. La noche y el cuerpo. La noche y el tiempo. La noche sin viento. La noche y lo siento. La noche de aliento. La noche y el sueño. La noche ventana de la imaginación. La noche como un mar de sueños…- El taxista convencido de que su pregunta era mágica, una de esas preguntas que podría cambiar el curso de la historia o por lo menos ser de la utilidad necesaria para ella quizás para reafirmarla en su viaje, en su búsqueda, o bien como un tiro en una pierna que la obligaría a tener que quedarse haciendo reposo, preguntó otra vez… -¿Y una vez que estés ahí y cumplas con tu proeza qué vas a hacer? Digo tenés que ir por algo más después. Tenés que tener planes, todos tienen planes…- Ella aún no había terminado el poema y seguía recitándoselo, después de todo el había preguntado porqué y no era de ella la culpa que él no estuviese dispuesto a escucharla…-La noche y la melancolía. La noche y la nostalgia. La noche y las lágrimas. La noche y el amor. La noche y la sangre. La noche y el dolor. La noche y el hartazgo. La noche y una flor. La noche y los labios. La noche y la inspiración. La noche y odio. La noche y el resentimiento. La noche y el terror. La noche y la desesperación. La noche y los fantasmas. La noche y los espías. La noche y la conjugación. La noche y el arte.- El taxista al sentirse boludeado y sin respuesta por parte de ella, apagó la música y detuvo la marcha de auto. –Ey! PELOTUDO. ¿QUÉ HACÉS?- Arremetió ella salida del auto casi por completo con colgada de su brazo izquierdo y asomada por la ventana del acompañante- ESCUCHÉ TU PREGUNTA Y NO SOY SORDA NI UNA BEBE PARA QUE ME REPREGUNTES. CARAJO. ODIO LAS REPREGUNTAS. ME PONEN NERVIOSA!!! Así que manejá y subí el volumen que para algo te pago y me vas a hacer perder la siguiente canción- El taxista aceleró y sin sacar las manos del volante ni la vista del horizonte prendió la radio otra vez y ella llegó a la terminal feliz y cantando:-“…mi luna busca tocarte las manos…” 

8/3

Con mi más sincero respeto
por que la vida es movimiento y el movimiento es acción
y por lo tanto la acción es verbo
la vida es mujer y la mujer es verbo.
 

lluvia, una mujer

En el secreto de tu soledad te mojás los pies a orillas del río

y me río de saber que los días como hoy giran alrededor del mundo.

canción, labios de mujer

Desnudé una canción con tu cuerpo al alba

y salí a caminar por tu corazón

¿Quién podrá respirar en mi acorde dulce?

¿Cuántos más sabrán volar?

tristeza, ojos de mujer

Yo sé que las agujas pueden ser suaves,

pueden atravesar la piel.

cabeza, eclipse de mujer

Dibujé en el mar la estación desierta

Desperté al caníbal de una habitación

la melancolía hoy ha llegado tarde

Soledad Silencio Misterio y Amor

lágrima, lluvia de una mujer

Tu piel como el amor, tu amor como la lluvia,

la lluvia como agujas suaves en tu piel.

melancolía, color de mujer

La película empezó antes de soñarme

no mastiques y no hables más corazón

los ojos sangrientos renuncian al aire

no me mires, no me toques en esta función.

sangre, amor de mujer

Las nubes miran, no respiran sin aire.

Cargadas, se exprimen de tanta

y la princesa apurada rebalsa carne de su sonrisa.

tiempo, agua de mujer

¿Quién sabe qué secretos guarda la playa en la boca del mar?

espera, pena de mujer

Vi en tu vientre mi habitación.

Dibujaste una sonrisa en la cruz del sur.

Frutas rojas de una canción y la misma lluvia.

El mismo mar, el mismo amor y la misma luz

primavera, flor de una mujer

Ahora sé que se puede volver.

Sé que se puede morder.

luz, mariposa de mujer

Un festín suculento de voces filosas

y el matiz de la luna a espaldas del sol

tuvo lugar una revelación gloriosa

contra el cielo hinchado de bilis y hedor

es que no hay tiempo ni lugar para que hable

no hay quien lleve mis cartas al mar

hay cajones ahogados y sin magia

hay novelas inciertas navegando en azul

no hay sentencia divina sin sensualidad ni viento

es que siempre la ciudad a jugado a ser cielo

y es que el ciego en su angustia ya no aguanta más.

radio, ecos de mujer

Casi 500 días y el verano azul a punto de caer.

Juego y quiero darle lugar a las formas que gritan.

Juego quieto y callo con quienes no visten el amanecer.

Quiero dejar en claro que mis ojos están enlazados en la profundidad

y que aún durmiendo o en otros mundos, en otras formas

en otros ojos, con o sin lágrimas, desnudos, vestidos

en otras lenguas, o en puntas de pie,

el recuerdo es eternidad en tanto que como el amor

no es algo corpóreo en si mismo

sino que irrumpe y sorprende como también se va.

novela, retazos de mujer

Se va como se va la luna detrás de una nube abierta

y en la ventana los labios escriben sobre la yema de los dedos

señalar en la boca del otro, escribir en los labios la vida

romper en lágrimas la fuerza de los ojos secándose al viento.

promesa, pacto de mujer

Que la espuma del mar

no te moje los pies

ni te lave la voz

ni te seque los ojos

porque sé que estás ahí

entre las mieles del agua

memoria emotiva selectiva

es que los días son mundiales

y no es poca cosa

mujer de cuerpo completo

aun con labios cobardes

filosas carnes que saben morder.

poema, cuerpo de mujer

Las alas muerden la espuma cansadas de esperar y levantan vuelo,

casi 500 días de silencio

y el verano azul a punto de decir la verdad.

Tus ojos de nácar,

la sed,

la memoria del agua.

Muerdo la pulpa y recito en presente

en silencio la memoria de tus labios

ese beso vertical libro abierto

y con los ojos cerrados

el mar en llamas

todo se tiñe de amarillo

naufragio en las sábanas de alta mar

y todo al rededor se vuelve intocable

y me desenvuelvo de las telas

como un regalo que nace desde adentro

y mis manos vacías apretadas con las tuyas a distancia

dicen sienten sueñas mienten callan y se van
escriben ahora por mañana, ayer y siempre
el amor a un verbo que es mujer
feliz día de la Mujer mundial.

voz, una mujer

7 / IV / 2013

desencadenándose

Mi amor es mío, porque es mío con propiedad y no propiedad. 
El amor no es de nadie ahora que lo pienso. 
Quizás no sea nunca de ninguno de los dos. 
Quizás sea solo simplemente algo que estaba ahí 
y nosotros dos simplemente estábamos ahí cuando cayó y atravesó la escena,
para que ella y yo encarnásemos nuestros papeles antológicamente modernos como ser Ella y El

07/04/2013

Domingo 7 de Abril 20 horas en Espacio DaDa
Jorge Luis Borges 1655

Carta a Luis Alberto Spinetta del día 9/02/2012.

Quiero contarte que yo siempre quise escribirte para mandarte otras cosas pero al fin de cuentas no lo hice, y hoy como ayer (porque casi que no dormí de la tristeza)
me veo obligado a escribir esto.

Lunes y martes escribí esto.

LUNES

.y esta la fiebre del que espera frente al despertar.

vámonos de aquí.

MARTES

ahora sí

contra el calor del diablo de febrero que condena al niño con la lluvia

tómense el tiempo del tema para no hacer nada más que agrandar la pantalla y escuchar todo lo que tocan

todo lo que suena

y como todo, mientras dura el tema,

todo se vuelve intrascendete

ACA EL INSOMNIO

Dante no se puede dormir, no sabe bien por qué, pero algo hay en el aire de este febrero, algo que lo hace más que un niño condenado por el miedo a la lluvia, lluvia de febrero. Dante no se puede dormir y no sabe bien por qué. Dante sabe que hay una plegaria para el niño dormido, pero no para el niño que no se puede dormir, no para el niño que en todos estos años de gente, no había entendido qué tenía que ver el payaso con la sopapa en la cabeza. Dante no se puede dormir, porque nunca pensó en Fermín, ni en el anillo del capitan beto. Dante siempre se sonrío con complicidad cuando se hablaba de las habladurías del mundo, cuando Cassandra pasaba por detrás de él los días de lluvia, y ella probándose una pollera, cantaba siempre detrás de él "la lluvia borra la maldad y lava todas las heridas del alma". Cassandra no hace más que llorar desconsoladamente, porque hace días venía (sin saberlo) rindiéndole homenaje al hombre más grande que la vida, al alma de diamante, al kamikaze, al jade. Cassandra se emborracha entre los libros de la buena memoria, con dante, y un licor que siempre vuelve, y siempre vuelve, porque las leches elementales hay que usarlas, porque la florista se emborracha con leguí en una esquina de la ciudad, porque todo se vuelve tan invisible, porque todos los duraznos están sangrando, porque todos los pescados están rabiosos, porque hoy todos los puentes son amarillos enarbolados con cantatas, porque en este jardín de gente, hoy ya nada está libre de suspensión, porque las rutas argentinas hoy están de luto, porque el diluvio y la pasajera hoy prefirieron durar solo en el viento, porque los poseídos del alba se muerden las manos y la araña de fiebre llora, llora y está triste, está triste como todos los niños que escriben en el cielo, como Maribel, como esa muchacha con ojos de papel, como esta buenos aires con el alma de piedra, como el barro, tal vez, como una canción para los días de la vida, como una canción, y Ludmila también llora gritándole a la eternidad, la miel en tu ventana siempre será como tu nombre sobre mi nombre, como una total interferencia, después de todo, Ludmila, si Ludmila, si ella también está triste.

Triste porque el hombre más grande que la vida, ese que arrancó su obra con la palabra muchacha, ese hombre, ese árbol, ese ser de luz, ese que dijo que toda la vida tiene música, hoy, hoy más que nunca demostró que como dice Dante para poder entrar en razón, hoy frente a tanta credulidad, será que hoy, hoy más que ayer, hoy más que mañana, hoy y para siempre la canción llegó hasta el sol.

Y ACA MI DOLOR PRIMAL

Porque hoy Ana no duerme, pero tampoco Laura, porque hoy Laura va no se va a ningún lado, y qué decir de Jazmín, y qué decir de Gricel, tan ajena como propia, y todas ellas  insomnes e insombres... y en lo particular de Ezequiel Wolf, digo. Siempre me pareció superador sublime, carnal, tierno, amoroso, desafiante, poético, y por lo tanto totalmente Spinetteano, que la primera palabra de tu obra discográfica fuese muchacha. y hoy,( hoy por ayer, hoy porque hasta que no duerma, hasta no demostrarme que no es un mal sueño), fue mi muchacha, (gracias por esa palabra hermosa, LUIS gracias por el término MUCHACHA), decía yo y hoy sonó el teléfono y era MI MUCHACHA, y fue ella quien me dijo que me siente y me dio la noticia.

Palabras miles muchas infinitas, todas tiznadas por tu voz de terciopelo, todas por esas casas marcadas, todas por tus dedos de mimbre, todo todo todo todo, todo ese ruido de magia, demuestra que LUIS ALBERTO SPINETTA, íntegramente, más grande que la vida.