LXXIV

/y es que el mar 
habla con latigazos
contra las piedras/

Jaguaretes

... y es que vuelan alto Calo y Lynn dos que se mastican al aire libre en la sobremesa de su cita aniversario, porque el postre después de la entrada, primer plato y segundo plato parece que no alcanzó; si encima tenemos en cuenta que sus cuerpos burbujeantes venían celebrando desde la noche anterior, y que se conocieron hace exactamente un año cuando los dos se vieron a los ojos en ropa interior acostados el uno frente al otro en la vereda, y para sorpresa y azar el motivo de la ropa era el mismo...

8.12

Desde el mar

las casas y los ojos a mi alrededor

espías al resguardo de nuestra función

voraces, sigilosos al atardecer

enredados en palabras para florecer

piedras del bien y del mal 

alas libradas a desperezar el sueño

y una puerta entre tus piernas es la inmensidad

y en la puerta una escalera a la libertad

y la voz sedienta grita a la creación:

cambia, todo cambia

música en pétalos, en retazos y en aromas

el amor, un juego que involucra al cuerpo

lo que es amar

lo que es el mar

lo que es tierra

un escenario

Mi nombre y apellido

En la búsqueda de verte acostada en el suelo
como en un sueño
rodando sobre vos
mirándome sonreírte
mostrándome tus dientes
como interminables 18 mil dientes de esmalte
te reís
te reís y me mirás
y girás sobre vos
verbo conjugado en tu humor propio
-hola- decís con los párpados entrecerrados
los labios pegajosos que no podes despegar del todo
hasta que un bostezo nace de vos
y te fundís en él
espasmo del movimiento
y gemís sedienta de despertarte
y te desperezas frotándote contra mí
enredada entre mis piernas
y me escalás desde la cintura a la boca
y me conquistás el cuello diciendo que amás mi nombre y mi apellido.

15:07 en Baires

...Ale se arrodilla en la cocina de su casa a limpiar el suelo.
Anoche salió y volvió a las 8 de la mañana totalmente dado vuelta.
Pintó el piso flotante con sus vómitos sangrantes
consecuencia de un certero golpe al corazón
por la que tampoco escuchó el despertador
y por eso cuando se despertó ya era tarde.
En el trabajo le habían advertido que no tolerarían otra llegada tarde más,
Así que fue hasta la cocina para hacerse un café con leche y lavarse la cara
y ahí nomás vio su Vomir, souvenir de la noche del reviente...
Ale se arrodilla en la cocina de su casa a limpiar el suelo
y es en esa flexión que su único Jean celeste ya gastado se rompe
y lo bautiza con una hermosa Onomatopeya
“GRUNGE”

LitGrunge Vol IV

Noche primaverales en el sur de la tierra noches donde lo salvaje bulle en la sangre noches donde los estornudos alérgicos cierran los párpados y los ojos aprovechan la fotofobia para justificar un par de lágrimas noches donde la cursileria se desata y después de todo para eso existe el amor para demostrar que las palabras a veces no alcanzan" escribió Eduardo Diez en una servilleta en una pizzeria de la calle corrientes, ahí nomas en el centro cerca de donde vive la chica que huele a espíritu adolescente, ahí nomas al borde de donde ellos solos pueden más que el amor y son más fuertes que el Olimpo, y entre borracho, desorientado y un poco inconsciente caminó con la carta en el bolsillo arrastrando los pies hasta que tropezó con una baldosa floja y se sentó en un umbral en el que se sentó a leer lo que había escrito "Noche primaverales en el sur de la tierra noches donde lo salvaje bulle en la sangre ..." y empezó a susurrar el texto, "... noche donde el los estornudos alérgicos cierran los párpados" y entonces levantó cada vez más la voz " y los ojos aprovechan la fotofobia para justificar un par de lágrimas " hasta que finalmente se puso de pie y gritando hasta raspar la garganta desató lo que faltaba " noches donde la cursilería se desata y después de todo para existe el amor para demostrar que el lenguaje a veces no alcanza" y así lo leyó una y otra vez llorando cada vez más fuerte hasta que entre tantas lágrimas desató una sonrisa y fue una de esas carcajadas lo que hizo que una chica que había estado durmiendo plácidamente se despertara y al asomarse por la ventana descubrió que el poeta borracho no era otro que nuestro querido Eduardito Diez, que no se dio por enterado y que al verla a ella la chica que huele a perfume adolescente abriendo la puerta del umbral a las 3 AM se abalanzó sobre ella y entre abrazos y llantos se desarmó hasta quedar los dos acostados en el piso con la puerta abierta comiéndose a besos.

YALODIJOMIKE: “TUDOLORESAMORTRANFORMÁNDOSENMUNDO”. 1/8

Mirá el reloj, son las 5:08 ¿Qué excusa tenés? Ahora qué vas decirme Luna? - Le dijo Cristina a su hija desde la puerta de la habitación apoyada contra el marco de la puerta con el hombro derecho y sosteniéndose a la vez con la mano derecha y haciendo peso sobre su pierna derecha también, para no perder el equilibrio. Luna sabía perfectamente qué hora era pero en ningún momento sintió que fuese tarde, ni mucho menos que para estar despierta, aun, a esa hora como a cualquier otra, fuese necesario tener una excusa. Sentada en una silla de patas metálicas con respaldo y apoyaculos naranja con olor setentista y nuncademodé, Luna tenía las piernas cruzadas. La derecha colgando por sobre la izquierda hacía un rato largo ya, manía que descubrió años después de haberlo hecho por primera vez, quizás imitando la pose de algún superhéroe pelilargo músico, actor o escritor, quizás de algún poeta, o de una mujer nerviosa a la que vio sentarse así para encontrar su centro, para concentrarse en ella para centrar el peso de su cuerpo todo en la totalidad del cuerpo contorsionado sobre el pecho contra el muslo de su pierna derecha. Hacia varias horas que estaba sentada frente a la computadora jugando a ser canal de su propia escritura automática con el sonar de fondo de viejos programas de radio grabados todavía en Casette. -Che! Carajo te estoy hablando!- -¿Qué querés mama? -Que mires la hora que es! ¿Qué hacés todavía despierta a esta hora y encima afuera de la cama? –

LAHISTORIAESELVIAJE

Quiero. Quiero viajar. Quiero viajar lejos. Quiero viajar lejos porque necesito hacerlo. Por empezar no creo que la niebla solo pertenezca a Londres como tampoco que Buenos Aires tenga que ser para siempre tango. Quiero viajar porque acá me siento estancada, quieta. Me siento quieta y quizás no sea por este lugar, por esta ciudad, por este país. No. Pero es que quiero viajar. Extraño esa sensación de estar en viaje y a minutos de llegar a destino ya sentirme ajena, y con piel distinta, con una piel nueva. Es que cuando se viaja uno no tiene miedo a perderse, porque no se pierde. Una cuando viaja no se pierde. Una cuando viaja está dispuesta a caminar, se puede programar desde el vamos y también consultar si es que hace falta, pero también cuando se viaja y se descubre desde los ojos propios cualquier lugar está permitido caminar sin preguntar, está permitido ser ojos vírgenes, y todo lo que vemos es nuevo, y todo lo que respiramos también puede ser frío… Nunca fui al cine en otro país, si en otra ciudad, pero nunca en otro país. ¿Cómo será decidir qué película mirar? ¿Cómo saber en qué sala? ¿Hablarán tanto en los cines afuera? La verdad es que las últimas veces que fui al cine no sé si hablaron tanto. ¿Será que ya no se habla en el cine? ¿Será que aprendimos que es en uno de los pocos lugares donde verdaderamente no se debe hablar? Hacía tanto que no iba al cine. Es que prefría mirar películas, algunas pocas sola en casa, y sino con algunos más en alguna otra casa. Porque hablar, hay que hablar, pero para hablar primero hay que mirar, y una vez terminada la cinta y masticando una reflexión interna previa, ahora si se puede hablar. Quiero viajar para dejar atrás el pasado caníbal. Quiero viajar para no pensar en el tiempo. Quiero ver florecido el futuro que sembré de un tiempo a esta parte. Quiero ver las huellas de luz. Quiero viajar para dejar atrás el pasado. Quiero viajar porque no quiero escribir más mirando el pasado. Quiero viajar porque quiero viajar en presente. Quiero viajar lejos. Quiero viajar lejos, aunque sea 5 minutos. Quiero viajar 5 minutos de futuro para saber cómo es. Quiero viajar para responderle a mis ilusiones, a la carne del deseo.

ElKarmadeViviralSur:

‎"-...lo cierto es que no sé qué disco de García elegir, porque hay discos que me gustan menos es cierto...”- Dante y Cassandra la miraron a la Suzanne que hablaba por teléfono con un programa de radio.
Dante y Cassandra se miraban y se besaban.
 Se abrazaban se miraban se besaban y  el colectivo que seguía sin aparecer.
En eso Dante bajó a la calle y vio a lo lejos que el colectivo estaba por llegar a la parada anterior, y le dijo a Cassandra, ahí viene.
Suzanne dio una última pitada al cigarrillo, asomó la cabeza vio que el colectivo era ese  y dijo "-...es Parte de la Religión"- y colgó.
El colectivo siguió de largo, con el chofer señalando el cartel “FUERA DE SERVICIO”
y los tres se miraron cómplices,  dijeron, “y sí, El karma de vivir al sur..." y se fueron a tomar una cerveza!

Love Is Amor

Tan despacio, 

para volver a decirlo de algún modo
no me percaté en realidad.

-¿Qué pensaste?
-Bueno, en realidad…
-No preguntes más…

Tengo la voz cerrada
las manos hablan desde mí
y los ojos están dormidos.

Hablar. Quiero verte,
en silencio, es verdad.
¿Hace cuánto no nos vamos en silencio?

-Soy de aquí.
-¿Y yo?

La mañana enmarañada
y no quiero ir, no quiero irme
y las vueltas siguen rondando
y el futuro es incierto
y el final siempre parece estar cerca.

Concreción:
Concreto. Compacto
Soluble.
Volátil.

Algo más que yo no sepa…
y no sé si me dijiste así porque no importa, no, no sé,
no me quiero ir,
no quiero que te vayas…

El aire está cargado y no puedo dormir, necesito verte antes de dormirme:
Sentencia.
Sé que no voy a irme al sueño.
No quiero dormir, no puedo.
No quiero dormir, quiero estar despierto.

El viento ruge, se agita el cielo
el aire se acomoda a las formas y yo no puedo dormir.
Vi tu boca en la luna y salí a buscarla.
Salí a correr, salí a buscar la voz,
una pócima de viento.

“Los globos sobrevuelan las paredes de la soledad”.


La noche cubre todo el cielo,
es todo tan fugaz.
Al unísono el caos,
los hilos como voces disonantes.


Los ángeles están destellando su voz,
recuerdan incluso cuando soñaban con volar
vibraban pasivos a 5 centímetros del suelo.
Torres de cristal, flores amarillas.

Declaración de principios.
Declaración del principio.
Declaración desde un principio.
El aire muere en sensaciones tan vivas.

A ver…
Despacio, de espaldas
bailando melódicamente
un susurro al oído
creo que estás llorando.
Estremece pensar.
Estremece pensarlo.
Estremece pensar en algo más que una imagen.

Es de noche suene donde suene
noche azul, noche púrpura
una noche en la búsqueda del alma
conversación, fricción, arremolinados,
filosos por quienes se callan,
filosos, fricción, arremolinados,
conversación por quienes quieren hablar.
La lengua gastada contra el paladar que suena a experiencia,

Un Beat, sí, un golpe.
Un Beatdown, si, un golpeado.
Un Beatnik, no, un espía subjetivo en la relatividad del tiempo.

Espera,
áspera espera.
Esperan la voz espesa que quiebre la tensión,
la sensualidad agobia y el aullido perturba, raspa
la lengua ebria vomita flores en tu oído primal.
Incomoda lo oscuro, lo falto de luz y sin embargo por eso molesta
porque es un golpe, una serenata en la vida real.

-Vos escribiste una vez que el silencio dice más en este reino.
-¿Yo escribí eso? Es tan cierto…

Siento al amor como una ceremonia en la sangre
y ahora tengo frío.
Siento al amor como una ceremonia en la sangre
y ahora tengo tanto sueño.

Hay algo de uno en el otro.
Enlazados
Enamorados
Enraizados
Enmarañados
Enarbolados
Sumergidos en los ojos profundos
en las aguas del mar son refugios conversos en la memoria del agua
y los ojos se ven, se cruzan
se superponen, y otra vez están los pétalos que descubren la asunción.
las manos florecen

El amor es natural.
El amor es sangre.
El amor es lluvia.
El amor es sol.
El amor es sexo.
El amor es magia.
El amor es viento.
El amor es rabia.
El amor es cielos.
El amor es agua.
El amor es calor.
El amor es tiempo.
El amor es noche.
El amor es cuerpo.
El amor es distancia.
El amor es silencio.
El amor es luna.
El amor es dolor
El amor es frío.
El amor es fuego.
El amor es ojos.
El amor es ciego.
El amor es tacto.
El amor es vértigo.
El amor es poder.
El amor es sentimiento.
El amor es sensación.
El amor es real.
El amor es velocidad.
El amor es lento.
El amor es mar.
El amor es amor.

Esqueavecestodoloquenecesitamosesunpoquititodepaciencia:

Lunes otra vez, dice una canción, pero nada de lo que pasó ese lunes fue parecido a otro lunes,

y eso que aquel lunes estaba horrible, nublado denso, con el cielo constipado y frío sobre baires”. 

Cassandra y Dante dormitaban esa mañana de lunes, después de una madrugada en la que el (mal) sueño, la sobreabundancia de cosas en un cuarto improvisado con una cama

y una ventana que no dejaba ver el cielo, los expusieron incómodos, perturbados,

cada uno buscando estar con el otro

pero sabiendo se que sólo necesitaban dormir...

...el trajín de vivir, de viajar para ver, de respirar y mirar, de cantar y recorrer, y recorrerse y soñar, y volver a caerse y entonces renacer otra vez como en cada despertar,

después de haber cerrado el telón de los ojos café con leche,

café con leche en mano cantando o bailando o tarareando alguna canción…

no mucho más para decir

un par de horas, el tiempo,

el tiempo, un par de horas,

una ruta y la excitación a la atura de las circunstancias...

Leséfer

/a los presentes:

lo que ayer soñamos

hoy es Tornasol/

Dijo Pedrito Miller cuando le preguntaron por Tornasol:

 “Nacido de un hongo y un alga un liquen es un organismo capaz de mimetizarse, de colonizarlo todo. Un ejemplo de esto es el Tornasol. El Tornasol es un reactivo  que en contacto con ácidos se torna en sol, (rojo-anaranjado),  y se oscurece con lo alcalino."

Conclusiones de Shannon en una noche de ensueño:

“…los matices de la voz resaltan entre guitarras filosas, y melódicas cuando la canción lo pide, sostenidas por un bajo imprescindible y sutil abren paso a los golpes que arremeten contra los parches siempre a favor de la canción, siendo Tornasol lo que buscaban desde  que consiguieron caminar los Puentes de Pasto…”                               

Escribió Mora caminando las ciudades del mundo:

“…y yo que caminaba con mis auriculares grandes por ciudades viejas de Europa y Asia hasta que mi cabeza fue atravesada por un disco, universo de matices y sensaciones encontradas en canciones, y entonces el rancio gris de mi alrededor se volvió tornasolado…”

Palabras de Ariadna a la salida del laberinto:

 “…yo dormía en las puertas del laberinto tranquila cuando de repente 4 mimos pasaron corriendo por encima mío al grito de Carmen, y tras ellos una mujer ahogada en un grito sordo denunciaba Abriré. Lo cierto es que ahí comprendí que lo único que me quedaba era respirar el frío intenso…”

Fragmento de un pasacalle hecho por Velano:

 “...y es que yo he visto cómo Mora salió a caminar encandilada por la ciudad y sin destino fijo. Soy de los que piensan que algunas canciones están en el aire, y yo tuve el privilegio de ver cómo varias de estas flores han nacido, y por eso me siento autorizado para decir que la vendimia ha traído la belleza eterna…”

Reseña escrita por Suzanne como una pasajera en trance:

“…parece mentira que mi cambio de nombre haya sido una mera casualidad. Mi nombre nació de una canción en la que el personaje principal te da té y naranjas, y la causalidad marca que las canciones que componen este disco, además de los climas, tienen algo de naranja, y algo de lo hermoso y artesanal que evoca la imagen de alguien exprimiendo el jugo para acompañar la dulzura de un té en algún panal…”

Y como Icaro en el cielo azul

"Mi amor es mío, porque es mío con propiedad y no propiedad. 
El amor no es de nadie ahora que lo pienso. 
Quizás no sea nunca de ninguno de los dos. 
Quizás sea solo simplemente algo que estaba ahí 
y nosotros dos simplemente estábamos ahí cuando cayó y atravesó la escena, para que ella y yo encarnásemos nuestros papeles antológicamente modernos como ser Ella y El"
Ezequiel Wolf....La melodía desencadenada.

Y como Icaro en el cielo azul

"Mi amor es mío, porque es mío con propiedad y no propiedad.
El amor no es de nadie ahora que lo pienso.
Quizás no sea nunca de ninguno de los dos.
Quizás sea solo simplemente algo que estaba ahí
y nosotros dos simplemente estábamos ahí cuando cayó y atravesó la escena, para que ella y yo encarnásemos nuestros papeles antológicamente modernos como ser Ella y El"

Ezequiel Wolf....La melodía desencadenada.

Conunabatadesedamirandodiezcanalesalavez:

Dante se levantó y se fue. Cassandra se quedó mirándolo con cierta incomodidad.
 -Es sólo un rato nomás- le dijo él.
Cassandra se levantó de la alfombra y se fue hasta la puerta para dejarlo salir.
-Teamo- le dijo ella mirándolo a los ojos y enfiló hacia la puerta.
Al Cassandra levantarse, Dante descubrió el por qué que ella no le había estado dando la suficiente atención a lo que él le decía, a la conversación, por qué la velocidad de las respuestas.
Cassandra había estado toda la mañana dibujando en detalle un plano sobre la casa de sus sueños, todo detallado, pintado con colores y diseños de cada una de las cosas, el nido amor, el panal donde ella soñaba que pudiesen estar viviendo los dos juntos.
-¿ Y Dante? dale que hace frío, el viento sopla fuerte-dijo ella desde la puerta, pero Dante no respondió nada.
Cassandra respiró hondo y lo llamó de nuevo.
Al ver que Dante no contestaba cerró la puerta y entró a buscarlo.
Camino 5 pasos y ahí se topó con Dante sentado en el piso, pero como si estuviese por pararse o bien sentándose al rededor de una bandeja con galletitas y una taza en cada mano.
-Elegí- le dijo- esta es café con leche, y ésta es una de té de Darjeeling-
Y entonces Cassandra se sentó, juntos apoyaron las tazas en el suelo, se dieron un beso carnoso y antes de empezar a tomar, ella estiró el brazo, agarró el control remoto, prendió la tele y agarrados los dos de las manos, se miraron el uno al otro.

Tostadosdemigaperoconmanteca:

Martes soleadamente frío 

Dante entra al bar empujando la puerta con el codo, 

carga consigo varias horas de cansancio, polvo y un poco de resignación. 

Camina hasta la barra, pide un submarino y al apoyar la cabeza en la barra, 

se escucha que Cassandra grita saliendo del baño,  "que sean 2" 

Dante levanta la cabeza, la busca entre la oscuridad del bar largo y anacrónico, 

la encuentra, la disfruta, sonríe, y vuelve a apoyar la cabeza. 

Ella camina hacia él, lo abraza por detrás, 

le saca la campera y se sienta al lado de él, 

que levanta la mano y le pide al encargado "un tostado mixto de miga", 

y ella le dice "y ya que estamos te pido dos vasos de agua". 

Dante saca del bolso una bolsa con un libro y un chocolate con maní. 

Cassandra le da un beso hasta que de fondo aparece el encargado que susurra, 

“perdón no quisiera interrumpirlos pero acá están los submarinos”, 

y la imagen es perfecta. 

Ellos arqueados besándose, 

los dos vasos de vidrio con leche caliente, sobre un plato, 

la jarrita metálica para levantar el vaso y no quemarse, 

y en medio finalmente el tostado de miga listo para reordenar los cuerpos... 

porque ya se sabe que ante el fastidio lo mejor es darle de comer al hambre

Made oN Buenos Aires

en presente siempre en presente! todo el fruto de la intencionalidad siempre en la búsqueda y la voz del tallo arrulla la tarde que se duerme con el sol en la cara
es primavera y el presente es un instante
sensación de eternidad de dos acostados a la vera del río, recitándose,
leyéndose
acariciándose con la yema de sus dedos
entre los dos saben que hay algo más que un sueño,

el pasto, y los parques, y los libros y casullo que vuelve,
siempre vuelve, vuelve una y otra vez, para hacer el amor en los parques, por la no oposición de los sexos ¿opuestos? hay hoy una apuesta en la puesta del sol de nubes sin tiempo que cruzan el cielo y vislumbran que hay dos ahí a la vera del río en el delta temerosos de ellas,
nubes constipadas, que pasan de largo y cortan a la luna en dos como el cuchillo de buñuel y de dalí y de andalucía el fruto se cae y la granada brota

y de la fruta brota el dulce ariete, dulce ariete en presente siempre en presente en presente que deshoja lunas como hizo federico antes de que lo maten no hizo más que buscar la luna luna erótica, luna fecunda, luna bella,
luna que baila sumergida en la noche de nuestros sueños.

TRAILER TERTULIA VERBO CARNE

DOMINGO 7 DE OCTUBRE
21:30 HS 
EN ESPACIO DADA
JORGE LUIS BORGES 1655
Ezequiel Wolf Martina Viglietti Alain Juli Florian Tuerke
http://tertuliaverbocarne.blogspot.com.ar/

XXXII

/todos los versos
se guardan en un lugar
el universo/

XXXVIII

/fotográfico
cinco siete y cinco
como un haiku/

LXVI

/y en tus manos
mi amor es palpable
como el barro/

MANIFIESTO TERTULIA VERBO CARNE

Qué es Tertulia Verbo Carne?

¿Cómo? ¿Por qué?

El cuerpo en acción, el verbo conjugado en consonancia con el cuerpo

La exposición física de una idea.

Las Tertulias tienen lugar entre todos los componentes con el agregado de que quien esté presente se sienta y sea parte de lo que está pasando.

Nos gustaba la idea que en el nombre, Tertulia: Verbo Carne, esté la palabra Boca solapada entre las palabras conectada por sílabas.

Ver  / BOCA / rne.

La Tertulia como el dialogo entre las diferentes partes del todo.

La Tertulia empieza desde el nombre y el espectador seguido de la imagen ya sea del afiche o de la tarjeta respectivamente.

Es por eso que el afiche es el de la boca que se abre,

esa boca carnosa, furiosa, jugosa y roja, 

nada más literal que una boca abierta a la que se ven los dientes y la lengua para retratar la esencia del Verbo Carne.

Es por eso que al ver la boca y leer la palabra carne uno se pierde, se suelta, se libera,  se queda en la carne y entonces devana todas las fantasías y cada uno de los verbos desperdigados y dispersos para conjugar con o a costa de esa boca.

Está claro que la idea era entonces generar algo desde el afiche,  Vibración o Muerte, como dijo Palo Pandolfo, y para eso nada mejor que algo entre sugerente y ambiguo como esa boca roja carnosa jugosa y hermosa, acompañado por un afiche que de buenas a primeras parece riesgoso, pero sólo ante los ojos del prejuicio y el tabú, después de todo no es más que un maniquí.

Verbo Carne es esto, es un festín, un diálogo, una fiesta, un receso, un presente, 

un bálsamo, un puente para bajar de la torre de marfil y volver a la tierra, a la carne, a la acción, al sexo, al amor, al deseo, al verbo.

Asumimos al Ser Humano como Ser Erótico porque como dijo George Bataille:

“En el erotismo siempre está en juego la disolución de las formas constituidas”

Salud!

LXV

/la luna llena
me invita a caer
adentro tuyo/

LX

/abrió su boca
para cambiar de aire
en un principio/

XLV

/escucho  voces
y música sin tiempo
será la radio/

LII

/ ella perfuma
las sábanas del mundo
desnudándose / 

Sentado en la punta de tu lengua

                                                /Yo te quiero ver
                                                por eso te escribo
                                                y aparecés/
 la palabra es distancia
cuando lo que se dice no se entiende
porque la idea no es dicha
porque no se puede decir
porque carece de palabras
el arte de escribir
por el espacio
entre las palabras
poresohoyescriboconelcuerpo
contucuerpoyconmicuerpo
contucuerpoaquíenmicuerpo
conmicuerpoallíentucuerpo
larisadeloslabioscomounríoenlageografíadelamor
tubocacomounlagotambién
tuslabioscomoorillas
tusojossiemprecaféconleche
yporesoyacasinodejoespacios
más que para respirar como jadeos
enestadanza que esescribir te

DeNosotrosDos

El viento arrulla las hojas de los árboles
la gente corre en silencio antes que el silencio se corte con un trueno
y yo estoy en el colectivo 
sentado respirando el perfume húmedo
ese olor dulce a cuerpo
ese que sé que es el tuyo 
y que hace que la lluvia no me duela bajo piel.

Quiero y necesito de vos tu carne de sexo
y tengo sed
y estoy hambriento de tus piernas que me abrazan
de tu sexo que me llama porque espera hablarme al oído
y una vez mi cabeza ahí abajo 
devorarme, morderme, mordisquearme, y comerme
labios mojados rojos y calientes que rumorean mi nombre
vibrantes y urgentes.

Y sé que ellos me llaman porque la que me llama sos vos.
y sé también que quizás no soy paciente
y espero que me llames cuando yo quiero
o cuando mi cuerpo quiere que me llames...

Vos sabés que no es el sueño el problema
como tampoco lo es que las noches en invierno cada vez duran menos
y que los días cada vez empiezan a durar más
porque en las horas en las que uno está despierto
a sol y a sombra 
siempre hace frío.

Hacía el sur de tu voz una historia vive
luz del sol de papel
desvistiéndote en cuerpo y alma
carne fresca de tu sexo de pan
soy yo que te busco
soy yo que te busco a vos
y el cielo constipado enfría la ciudad toda
y mi voz cuando mi boca se calla se acerca a tu boca 
porque busca calor y es en ese roce de labios  
que mi boca se desata y bueno
tu cuerpo me pide, me desea, me llama
mi cuerpo es imantado por el tuyo que busca  
ser piel cubierta en piel por otra piel que es mi piel para que yo deje de estar callado
y tus labios dejen de hablar
y que todo lo que nos pase nos haga olvidar que afuera el cielo se deshace
que la lluvia se derrite, que la noche está helada y que el cielo se llora todo emocionado y excitado con nosotros dos.

Promo Tertulia Verbo Carne del 6.9

Tertulia Verbo Carne son:

Ezequiel Wolf
Diego Becker
Martina Viglietti

                                                               Tertulia Verbo Carne
                                                                       Jueves 6/9 
                                                                        21 30 hs
                                                                   Espacio DaDa
                                                           Jorge Luis Borges 1655

VEOQUEVESLOQUETUSOJOSVEN

I
Veo en tus ojos el encantamiento de escucharme leer encorvada y en voz alta.
sobre la mesa redonda y alfombrada con un paño color borravino en el estudio en voz alta,
mientras leo los textos por primera vez y me hago sombra con el pelo suelto.

II
Veo en tus ojos que leo los textos con fuerza y sin miedo a preguntar.
Bien, mejor,  sobre todo ahora
que parece que todo está tan cerca de las manos que para qué preguntar,
si total todo está ahí, casi al alcance,
pareciese que ya no hiciera falta preguntar
porque todo se da por sentado y en realidad es la duda el principal y primer miedo.
Miedo a preguntar, miedo a ser salvaje,
y mientras tanto yo te digo
estoy buscando alguien que pueda encender mi cuerpo con palabras propias en este amanecer amarillo,
pero seguimos con eso después porque ahora quiero seguir leyendo.
No quiero tomar nada gracias, sino me vuelvo dependiente
y en ese ataque la maldita sensación que la garganta se me seca
y en la boca se empastan las palabras,
de todas formas si los jadeos molestan mucho avisame,
es sólo que no quiero acartonar las palabras,
y como lo que estoy leyendo es una suerte de plegaria y lamento,
pensaba yo que el hecho de entrecortar algunas palabras
o bien estirar pronunciaciones arrastrando algunas letras
sirva para quebrar la rectitud prolija de las respiraciones de los locutores en serie.

III
a)Veo en tus ojos que tenés algo que decirme,
si es así adelante que estoy acá para eso prestándote mi voz,
y todo lo que quieras, todo lo que veas que no va o que no te cierra
o falta algo marcalo, marcame todo ,marcámelo todo.
Dirigime.
Es más fácil para mí y también para vos que sos quien sabe de esto.
Yo sólo sé que quizás esto tenga una métrica
y a su vez una musicalidad propia al hilar cada una de las palabras,
pero es que esta es la primera lectura que yo hago de esto.
Paciencia.
Quiero encontrar la manera para que lo que está escrito sea en mi voz,
porque todo tiene una sangre, una miel,
un vacío, un grito, un mar,
una piedra, una flor, un color.
Todo tiene algo allí esperando para explotar en el primer instante que lo saque del ostracismo hacia el afuera de la luz,
y amanecer en el mundo una vez más,
resurrección que rueda por las hojas
y las manos a lo largo del papel
y se mezcla con el aire espeso y dulce de la respiración
en la lectura que rebota haciendo eco de la propia voz en busca de esa voz.

b)¿Qué si soy de verdad?
¿En serio me preguntás esto?
Quizás deberías aprender a manejarte con las palabras y tu cuerpo antes de salir a hablar… ¿No? Ja!
Es un chiste eh!, después de todo un poco de humor de este lado no está mal para ablandar al cuerpo. ¿No?

c)Bienaventurados todos nosotros en este festín,
ensalzados de barro y morbo
entre cables y paredes encerrados a la distancia
con un vidrio que nos separa de la superficie como peces,
en un mundo sin agua, a destiempo del día y la noche.
Atemporales…
Qué se yo mi cuerpo, mis manos.
Me muevo mucho y también, a veces, hablo por demás
y me corrijo lo que estoy diciendo antes de terminar…
Pero bueno, basta ya de cuerpos tiznados por voces que no marcan la piel,
y sólo la soplan sin siquiera tocarla.
Basta ya de cuerpos sin color.
Quiero dejar mi voz en estas formas y por eso estoy aquí.
Porque vine para esto, para aprender, para bailar en la danza de las palabras…

IV
Veo en tus ojos que soñás despierto y con los ojos abiertos,
abriéndote en el río de las palabras que escribis casi sin parar,
y todo el tiempo.
¿Siempre tenés más?
Brindo en este pulso inquieto por el no miedo al ridículo
aunque después de todo esto no soy más que una tímida borracha,
porque esto es lo que estoy haciendo,
emborrachándome para que el corazón se desarme hablando
mientras que la lengua entre dormida e intermitente
sólo se encarga de hacer las piruetas necesarias
para que del aire que sube desde los pulmones,
los ruidos sean algo así como un manojo de palabras…

HORA:2:17AM EN CUALQUIER LUGAR, EN CUALQUIER CIUDAD

Geena acostada en el sillón, al borde de la ventana que da a la calle lee un tratado sobre el arte de las manualidades y la relación con la masturbación.
El libro según se dice es uno de los tantos diarios que Cristina supo leer en aquel antológico programa radiofónico donde se leían cartas, donde los oyentes llamaban por teléfono, donde ella se extrañaba de que el programa fuese grabado para la posteridad, donde hasta había gente que iba a ver el programa en vivo, donde había una biblioteca circulante de cassettes grabados comandada por el mismo
programa, Cuadernos del puerto.
“…con la mano derecha abierta, todos los dedos bien separados entre si,
para que el aire pueda rodear todas las extremidades del cuerpo
y enroscarse allí y desarmarse y volverse formas.
La palma de la mano apoyada sobre la ingle
y con el dedo pulgar como gacho para bajar el pantalón lentamente
y demostrar que debajo de la ropa hay carne,
porque todavía queda carne rodeada por piel.
La mano se abre y se despliega
y los dedos mayor y anular juntos como si fueran uno bajan
y van a fondo.
El masajeo suave de subir y bajar
se enrolla entre rulos que se erizan
y parecen electrizarse con la respiración
que empieza a calentarse,
el aire tibio se cocina en el cuerpo
y las narinas no alcanzan
y la transpiración avanza
y los ojos entrecerrados se guardan e indagan en el teatro de las sensaciones que es el cuerpo
y los párpados presionan egoistas
y los labios se mojan
la lengua se pega
el paladar se ensalza
la boca busca poner en palabras
pero el cuerpo y la cabeza están en otro lado
y por eso hay gemidos entrecortados como espasmos
y los dedos anular y mayor salen de la flor
y acarician hasta acabar buscando la luz
esa sensación de insaciable saciedad como si fuese la sombra
porque es en ese momento
en el que la piel de los dedos
empieza a acariciar lo mojado entre gritos
con la yema de los dedos..."
Y entonces como si hubiese arrancando una ficha estamental de jenga
su cuerpo se desarmó.
Geena dejó caer el libro sobre ella en un trance relajada por las instrucciones del libro.
Las persianas estaban abiertas,
las cortinas blancas corridas a un costado de la ventana cerrada.
Geena con los ojos cerrados, musculosa levantada con una mano acariciándose una teta
y con la otra dentro del pantalón cuando el celular la despertó.
Geena se levantó del sillón sin dejar de tocarse el cuerpo,
porque acababa de acabarse.
Empezó por perderse
 y acabó redescubriéndose, mitad despierta y mitad dormida,
ensoñada y consagrada a si misma,
en una oda la masturbación como un mantra.

Vibración o Muerte

Y ahí estás mirándome dormida
soy tu carne de sueño y me mordés para arrancarme
para agarrarme con tus piernas enrolladas a mí sujetándome,
volviéndome sujeto tuyo en sueños;
Y yo a tu servicio soy tu cuerpo en sueño
y me mordés la oreja
y me mojás la escucha que se humedece
que se vuelve música otra vez
otra vez en tu lengua
tocándome con la palma de tus manos
recorriéndome horizontal
desde mi hombro derecho
enfrentados los dos
con la yema de tus dedos hasta la mitad del cuerpo
helándome un segundo antes de tocarme,
y me das vida otra vez
con tus dedos fogosos de magia
y me bajás la mano apoyada contra una pared
sosteniéndome
y rendido vos desplomándote hacia delante
como habiendo dejado de latir.
Y entonces tu brazo izquierdo
alrededor de mi espalda se anuda
y vos figurás en mí
movimientos en espejo
sueños en serie
serie de sueños en espejo
atravesados en realidad
atravesándome a mi de espaldas
despierto siento tus dedos como alas,
te siento esculpiéndome.


-Acá tenés mi nombre, envuelto en carne y derramando lágrimas...
-Bien. Confío, entonces en que te quedes, en que te puedo tocar...
-Podés confiar, podés tocarme, podés morderme, podés hablarme,
podes escribirme, podés hacer lo que quieras, vos me trajiste hoy acá,
vos me imaginaste.
-Puedo callarte también.
-Podés comerme también.
-Cerrá los ojos.
-¿Qué me vas a hacer?
-Quiero que cierres los ojos, que respires el aire caliente que sale de mi voz,
la sangre, mi respiración.
-Quiero que dibujes mi boca carnosa con tus dedos de pan
como en el capítulo 7 de Rayuela, cuando Oliveira le toca la
boca a La Maga.
-Yo quiero que cierres los ojos y que me mires. Quiero
desnudar nuestra incertidumbre nena y creo que así, al ritmo de
la respiración vamos a hacerlo y bien, ya vas a ver. Vamos a
navegar con nuestros ojos bien abiertos.
-Y bien adentro.
-Y bien adentro también.
-Bien.
-Bueno. Contame ¿Dónde estuviste? ¿Qué anduviste haciendo?
-Si te parece descorchate un vino y que las copas empiecen a hablar…
-A tu salud entonces!
-A tu imaginación.
-Y a tu sangre.
-Y a tu sangre.


Soñé que eras la madre entre las sombras de una cama en llamas.
Llave de placer decantado mi lugar en el mundo
y no había tiempo para elegir entre la luna y el sol,
y vos como cielo abierto en las sábanas del jardín
teñiste los cuerpos en una guerra de estrellas,
constelaciones de besos y piernas rojas de tanto caminar de un lado a otro,
siempre en acción conjugando verbos,
como en el poema 12 de Girondo 
que reina en la pared de una casa en algún lugar no tan cercano.


Entre risas tímidas, se sabe, hay algo que está muriendo.
El remolino avanza otra vez,
el aire se confunde entre perfumes viejos y olores cansados.
La luna no se asoma a la mesa,
sabe que mostrar la cabeza podría dar lugar a la muerte.
El sol por su parte no piensa tampoco en decir que si,
porque sabe que hasta él mismo podría quemarse
y consumirla habitación.
Las manos limpias,
los brazos manchados de transpiración,
flujos exprimidos que chorrean de tus dedos,
jugos hartos de sutilezas que entran y salen progresivamente hasta ver la luz,
y al llegar a la exhalación,
el cuerpo se desarma en un suspiro
que sale desde adentro de la piel que estalla,
y ahí están los dedos
y vos
 en el vacío de la masturbación que ya no necesita fotos,
tan solo cerrar los ojos…


…y a oscuras, te veo en tu habitación,
revelándote,
revelándome en tu cama a oscuras y aplaudís.
Yo lo sé, yo te escucho,
y aplaudís para no perderte, aplaudís marcando el tempo.
La secuencia que tiene lugar en tu lugar,
halos que se imprimen en luz en tus ojos desde el recuerdo.
"Es tiempo de sentir" decís,
respirás hondo sin llegar a marearte,
y reacomodás los almohadones de tu cama para acostarte sobre ellos otra vez.
Una vez reacomodado todo,
volvés a la memoria en la ceremoniosa oscuridad
y revelándome te hundís en tu propia respiración que se agita de a poco progresivamente,
hasta que tu voz se escapa de tu boca gritándome
y ahí te despertás,
sorprendida, transpirada, húmeda
y con la mano derecha dentro de tu pantalón.


Pétalos que suben y bajan agitados, agitados en busca del rubor.
En nombre del amor, necesitados de sentir calor y que el ardor
camine tan figurativo y tan incesantemente dulce por los lirios.
Flores amasadas que se funden cuando entran en color y se desarman,
pierden el gesto hasta que finalmente deshojadas caen.

ADOROLATELETRANSPORTACIÓN.

Con una mano la abraza, la lleva contra su cuerpo.

Necesita tocarla, tenerla ahí,
sentir las vibraciones de la sangre dentro de las venas,
saber que es carne y hueso.
Toca su piel porque la quiere viva.
Con la otra mano, se acomoda
y el brazo que la abrazaba se estira más.
Juegan frente al televisor y de espaldas a la música,
“siempre tan selecta con las agujas del reloj”.

El le acaricia los labios,

labios de miel, labios de ensueño,

labios que él alguna vez hasta supo dar por muertos.

Ella se escurre inmóvil y sólo deja ahí su cuerpo,
porque sus ojos y su verbo ya están en otro lado.

LABOCAMARCADAPORLASUVASDELVINO.

Vos viniste a mí desde el sol masticando tus labios rojo vino, vestida en seda.
Mi amor desfilando en la avenida tus ojos de nácar, porque hubo algo más que la puerta que se abrió cuando el respeto de tu voz quebró el silencio quieto y muerto de mi habitación en una noche caliente de invierno.
Yo estaba solo en el sillón dibujando el arte de mi cuaderno de odas masturbatorias cuando vos me dijiste “Buenas noches amor, vine a vos desde allá, desde el sol, ya no me esperes al alba. Vine para quedarme, para que duermas conmigo”.

Y me respiraste agitada sin tocarme.
Acercaste tu boca a mi nariz arrodillada sobre mis piernas y sin mirarme a los ojos “para empezar-dijiste- por hoy prefiero mirar a la pared. Después mañana, amanecidos los dos bajo la luz del sol que se cuela por la ventana abierta e iluminando el cielo azul y acá vos y yo, los dos, con esta música liviana… ¿Quién sabe?”

Afuera llueve y Buenos Aires se humedece, y yo quiero pedirte que hurgues en tu pantalón,
en serio, fijate que te compré un jazmín amarillo, está casi seco, como por perder el color.
¿Cuánto tiempo más para salir a caminar?

Nena!!! Por favor te pido que bajemos. Quiero que te lo pongas en el pelo. Me gusta pensar tu cara coronada por el jazmín amarillo. En serio te digo. No me mires así.
Daría cualquier cosa por salir a la calle ahora a caminar bajo la lluvia, vos con esa flor enredada en tu cabeza y yo jugando a perder el aliento. Pero ahora que lo pienso podemos cambiar el disco elegir como punto de partida alguna canción que nos incite a bailar a los dos, acá, adentro en el sillón, parados en la cama, con almohadones o almohadas mojadas en el piso del baño, en las sillas de la cocina o desnudos en la ducha, o empapados y envueltos en el balcón. Una fiesta, una celebración por el hambre resentido que durante tantos años sólo conversé yo conmigo y consolé yo solito con mis manos.

Después podemos sentarnos los dos a tomar el té en la cama, como al borde del precipicio del reino de la comodidad, casi listos para subirnos al tren del sexo. Vos vas a enseñarme a escribir y a no respirar tan alto y yo voy a hacer lo propio con tus pinturas y el sentido de la elegancia y el respeto por lo propio y por lo ajeno sin sentirlo sólo como distancia.

Ahora que lo pienso quiero que también arregles el agua caliente  y dibujes en mi frente la forma de tu boca con tus labios a cada hora y yo a cambio prometo arrodillarnos en las arenas del sur por lo menos una vez al mes.

Podemos ir a pie o en sueños.

Y es más.
Si estás dispuesta podemos ir en tren, y ahí ver que la ciudad fuera de temporada es una ciudad desolada, desvastada por la guerra o incinerada por el mismísimo sol y entonces vas a decirme que no te importa no poder meterte al mar porque lo que te gusta es caminar por la orilla, y que sólo te interesa viajar al sur para escuchar el rugir del mar sentada en las piedras y cada vez que yo no quiera verte dormir vos vas a salir corriendo a buscarme

y yo voy a recordarte que vos viniste a mí desde el sol masticando tus labios rojos de vino.

sábanas de ensueño

Y pienso en cuántas formas hace un cuerpo en las sábanas las sábanas que duerme.
Y mientras las sábanas duermen, pienso si las formas son 2, 114 o 792.

Pienso en el cuerpo que duerme conmigo sobre las sábanas

y que cuando salga del baño vuelverá a acostarse al lado mío.
Pienso en que el cuerpo que duerme sobre las sábanas puede hacer 2, 14 o 178742 formas o muchas otras tantas más cuando está conmigo.
Y entonces la veo venir
y en ese andar veo como sus dos piernas son gobernadas por su ritmo

no siempre siguen el tempo del corazón de la miel o de las mariposas en la panza, no.
Veo que camina marcando el tiempo de su corazón bombeando sangre

aunque por ahí entre sístole y diástole
la cara interna de sus rodillas se choque sin llegar a tocarse,
sólo rozándose.

Y ella peina su sexo enrulado y me mira sonriente

y un hilo de baba sónica chorrea de mi boca y cae sobre el cuaderno

y es ahí cuando suelto la mano para limpiarme la boca

acto reflejo de la erección que despierta en mí ese cuerpo,

y la lapicera se me cae al colchón primero para morir en el suelo después

y ella gatea hacia mí lentamente
agarra la lapicera con los dientes y sube a la cama
y sigue gateando hasta mí para detenerse entre mis piernas
y lejos de levantarme la voz
me escribe en el muslo mientras me susurra
“te estoy leyendo eh, te estoy leyendo.
Siempre te estoy leyendo”.

El guion de los sueños

Hace un tiempo empecé a pensar en la idea de poder escribir para bajar la calentura.
Quiero decir:
Plasmar en el papel con palabras todo lo que mi cuerpo necesita sacar
lo que tengo que y quiero dejar salir
Ahora bien:
De un tiempo a esta parte lo hago,
pero ya en un sentido más literal más carnal, más sexual, más jugoso, más crudo.
Lo que me pasa con eso es que escribiendo me transporto, me subo y me voy,
y después siento que no puedo bajarme,
que estoy duro y no puedo volver,
porque aunque el cuerpo no me acompañe no puedo parar la cabeza,
y es entonces cuando finalmente caigo,
y todo sigue como antes pero más desatado,
el tiempo y la naturaleza me piden que me exprima, que saque a la luz pero no,
prefiero jugar a ser egoísta,
y por eso es que desde hace unos días prefiero dormirme
y que sea en sueños donde los deseos y fantasías sucedan, cobren vida tengan en otro lugar.

Aquí en nuestro panal.

Tus piernas largas traslucen el camino

y yo creo en tu imaginación

a orillas de tu habitación,

estás descalza.

Me lees unos poemas que me escribiste

y te gustan tanto.

Me gusta cuando me lees en voz alta

como si fueras masticando y construyendo el cuerpo del poema con los colores de tu voz,

como cantando.

Bailás cada palabra y das lugar a la lluvia para tocarme la cara

y mojarte conmigo en esta pieza de luz a oscuras.

Siento tus rodillas caerse

con todo tu peso sobre mí...

/y sé que revolcados los dos vamos a derramar la leche buena,

piel con piel,

mojados los dos en esta pieza de luz a oscuras.

Nudo de cuerpos tibios

que sirven siervos a la fiebre del amor,

sin miedo a caer en preguntas que sólo se responden en silencio.

dos mitades buscando todo el tiempo una nueva forma, atravesados por el hilo de una historia

siempre a punto de estallar,

inundándolo todo con fotos y silencios

entrecortado por espasmos silenciosos y temblores,

y niebla y sexo y calor.

Noches largas.

Largas como casi mil días sin amanecer al sol/

... y entrecortando las palabras del poema contra mis labios

encendés un fósforo en la oscuridad para mirarme a los ojos

y decirme que yo soy tu talismán,

y que querés hacerlo todo otra vez aquí en nuestro panal.

Antropofágicamente

Veo tu boca de carne roja que me llama evanescente.
Me llama tu boca joven.
¿Qué busca? ¿Qué espera? 
Corona de amor pulpa roja y brillante
 frutilla que quiero morder de espaldas al mar. 
Te veo descalza en la arena mojada 
tus pies sumergidos y me das hambre… 
Voy a comerte los dedos cuerpo de luz sin par. 
¿Dónde estás? ¿Dónde fuiste? 
Pienso darte una flor, tallarte un árbol. 
¿Qué gritan tus ojos? 
Porque cuando te encuentre voy a comerte los dedos. 
Porque cuando te encuentre voy a morderte los dedos 
Porque cuando te encuentre voy a darte mi piel. 
Y sí, porque cuando te encuentre 
también te voy a morder las manos 
y ahí vas a ver…

Tú, Boca.

Bailo el vals de las fotos matizadas:
La mesa habla sobre la canción y las tazas.
Una foto una conversación.
Doy el último sorbo y apoyo la taza con la mano derecha en el plato.
Levanto la cabeza y ahí estás vos.
Te miro a los ojos. Te veo.
El pelo, siempre descontrolado.
Tu nariz todavía tiene crema.
Y así bajo hasta tu boca.

Siempre veo tu boca:
Me gusta tu boca.
Me gusta la forma de tus labios.
El foco de las fotos se pierde ahí
en tu carne,
no hace falta que mires a la cámara
no hace falta ya tampoco que sonrías si no querés.
Dije y digo que me gusta tu boca.

Me pienso cayendo sobre vos y dudo:
Dudo si morderte la boca.
Dudo si abrirla con mi boca hasta fundir las dos bocas en un mismo mar.
Dudo si cerrar los ojos a medida que me acerco a tu carne.
Dudo si tocarte la boca con la yema de mis dedos para dibujarte y sentir
cómo la boca tuya dibuja mis dedos y me carga de sentido a mí.

Me unen a vos tus labios:
Tus labios materia
Tus labios forma.
Tus labios sustancia.

Y tu cuerpo todo:
Me vuelvo susceptible a tu boca y sé que detrás de todas las palabras estás vos
Cuerpo de flores y miel abierta y hambrienta
Cuerpo de amor y de pecas
pero tu boca en mí es algo más,
tu boca hecha para mí es algo más que un desliz.

Quiero morderte y tengo mis razones:
Tu boca me llama lentamente
me dice que ya la conozco
que no quiere morderme
que soñó alguna vez con probarme.


El jugo de tu boca, de tu pulpa:
Pulpa.
Me gusta el jugo de tu boca cuando bosteza
porque el labio de arriba se vuelve sólo una línea
una línea que se pierde con abrís la boca
en el bostezo propiamente dicho
y el labio inferior es tan carnoso.
Me gusta verla.
Me gusta tu boca y no necesito más.
No te pido mucho más de vos sólo quiero tu boca.
Sólo quiero que me des tu boca para sentirla cerca.
Quiero sentir tu boca sobre la mía.
Quiero sentir tu boca contra la mía.
Quiero sentir tu boca con la mía.
Quiero que tu respiración asfixie mi boca.
Quiero que mi boca ventile a la tuya convidándote mi aire.

Elijo tus labios porque siento que me hacen menos solo:
Labios rojos. Labios tuyos.
Labios rosas. Labios carne.
Labios dulces. Labios mar.
Labios crema. Labios míos.
Labios terciopelo. Labios tiempo.
Labios calor. Labios color.
Labios flores. Labios memoria.
Labios dibujados. Labios fuego.
Labios intermitentes. Labios viento.

Siempre veo tu boca:
Me gusta tu boca.
M gusta la forma
Me gustan tus labios y estoy dispuesto a dar la vida por ellos.
Después de todo qué más me hará un poco más de desvelo e insomnio
si voy a llevarme la carne del sueño.