LAHISTORIAESELVIAJE

Quiero. Quiero viajar. Quiero viajar lejos. Quiero viajar lejos porque necesito hacerlo. Por empezar no creo que la niebla solo pertenezca a Londres como tampoco que Buenos Aires tenga que ser para siempre tango. Quiero viajar porque acá me siento estancada, quieta. Me siento quieta y quizás no sea por este lugar, por esta ciudad, por este país. No. Pero es que quiero viajar. Extraño esa sensación de estar en viaje y a minutos de llegar a destino ya sentirme ajena, y con piel distinta, con una piel nueva. Es que cuando se viaja uno no tiene miedo a perderse, porque no se pierde. Una cuando viaja no se pierde. Una cuando viaja está dispuesta a caminar, se puede programar desde el vamos y también consultar si es que hace falta, pero también cuando se viaja y se descubre desde los ojos propios cualquier lugar está permitido caminar sin preguntar, está permitido ser ojos vírgenes, y todo lo que vemos es nuevo, y todo lo que respiramos también puede ser frío… Nunca fui al cine en otro país, si en otra ciudad, pero nunca en otro país. ¿Cómo será decidir qué película mirar? ¿Cómo saber en qué sala? ¿Hablarán tanto en los cines afuera? La verdad es que las últimas veces que fui al cine no sé si hablaron tanto. ¿Será que ya no se habla en el cine? ¿Será que aprendimos que es en uno de los pocos lugares donde verdaderamente no se debe hablar? Hacía tanto que no iba al cine. Es que prefría mirar películas, algunas pocas sola en casa, y sino con algunos más en alguna otra casa. Porque hablar, hay que hablar, pero para hablar primero hay que mirar, y una vez terminada la cinta y masticando una reflexión interna previa, ahora si se puede hablar. Quiero viajar para dejar atrás el pasado caníbal. Quiero viajar para no pensar en el tiempo. Quiero ver florecido el futuro que sembré de un tiempo a esta parte. Quiero ver las huellas de luz. Quiero viajar para dejar atrás el pasado. Quiero viajar porque no quiero escribir más mirando el pasado. Quiero viajar porque quiero viajar en presente. Quiero viajar lejos. Quiero viajar lejos, aunque sea 5 minutos. Quiero viajar 5 minutos de futuro para saber cómo es. Quiero viajar para responderle a mis ilusiones, a la carne del deseo.

ElKarmadeViviralSur:

‎"-...lo cierto es que no sé qué disco de García elegir, porque hay discos que me gustan menos es cierto...”- Dante y Cassandra la miraron a la Suzanne que hablaba por teléfono con un programa de radio.
Dante y Cassandra se miraban y se besaban.
 Se abrazaban se miraban se besaban y  el colectivo que seguía sin aparecer.
En eso Dante bajó a la calle y vio a lo lejos que el colectivo estaba por llegar a la parada anterior, y le dijo a Cassandra, ahí viene.
Suzanne dio una última pitada al cigarrillo, asomó la cabeza vio que el colectivo era ese  y dijo "-...es Parte de la Religión"- y colgó.
El colectivo siguió de largo, con el chofer señalando el cartel “FUERA DE SERVICIO”
y los tres se miraron cómplices,  dijeron, “y sí, El karma de vivir al sur..." y se fueron a tomar una cerveza!

Love Is Amor

Tan despacio, 

para volver a decirlo de algún modo
no me percaté en realidad.

-¿Qué pensaste?
-Bueno, en realidad…
-No preguntes más…

Tengo la voz cerrada
las manos hablan desde mí
y los ojos están dormidos.

Hablar. Quiero verte,
en silencio, es verdad.
¿Hace cuánto no nos vamos en silencio?

-Soy de aquí.
-¿Y yo?

La mañana enmarañada
y no quiero ir, no quiero irme
y las vueltas siguen rondando
y el futuro es incierto
y el final siempre parece estar cerca.

Concreción:
Concreto. Compacto
Soluble.
Volátil.

Algo más que yo no sepa…
y no sé si me dijiste así porque no importa, no, no sé,
no me quiero ir,
no quiero que te vayas…

El aire está cargado y no puedo dormir, necesito verte antes de dormirme:
Sentencia.
Sé que no voy a irme al sueño.
No quiero dormir, no puedo.
No quiero dormir, quiero estar despierto.

El viento ruge, se agita el cielo
el aire se acomoda a las formas y yo no puedo dormir.
Vi tu boca en la luna y salí a buscarla.
Salí a correr, salí a buscar la voz,
una pócima de viento.

“Los globos sobrevuelan las paredes de la soledad”.


La noche cubre todo el cielo,
es todo tan fugaz.
Al unísono el caos,
los hilos como voces disonantes.


Los ángeles están destellando su voz,
recuerdan incluso cuando soñaban con volar
vibraban pasivos a 5 centímetros del suelo.
Torres de cristal, flores amarillas.

Declaración de principios.
Declaración del principio.
Declaración desde un principio.
El aire muere en sensaciones tan vivas.

A ver…
Despacio, de espaldas
bailando melódicamente
un susurro al oído
creo que estás llorando.
Estremece pensar.
Estremece pensarlo.
Estremece pensar en algo más que una imagen.

Es de noche suene donde suene
noche azul, noche púrpura
una noche en la búsqueda del alma
conversación, fricción, arremolinados,
filosos por quienes se callan,
filosos, fricción, arremolinados,
conversación por quienes quieren hablar.
La lengua gastada contra el paladar que suena a experiencia,

Un Beat, sí, un golpe.
Un Beatdown, si, un golpeado.
Un Beatnik, no, un espía subjetivo en la relatividad del tiempo.

Espera,
áspera espera.
Esperan la voz espesa que quiebre la tensión,
la sensualidad agobia y el aullido perturba, raspa
la lengua ebria vomita flores en tu oído primal.
Incomoda lo oscuro, lo falto de luz y sin embargo por eso molesta
porque es un golpe, una serenata en la vida real.

-Vos escribiste una vez que el silencio dice más en este reino.
-¿Yo escribí eso? Es tan cierto…

Siento al amor como una ceremonia en la sangre
y ahora tengo frío.
Siento al amor como una ceremonia en la sangre
y ahora tengo tanto sueño.

Hay algo de uno en el otro.
Enlazados
Enamorados
Enraizados
Enmarañados
Enarbolados
Sumergidos en los ojos profundos
en las aguas del mar son refugios conversos en la memoria del agua
y los ojos se ven, se cruzan
se superponen, y otra vez están los pétalos que descubren la asunción.
las manos florecen

El amor es natural.
El amor es sangre.
El amor es lluvia.
El amor es sol.
El amor es sexo.
El amor es magia.
El amor es viento.
El amor es rabia.
El amor es cielos.
El amor es agua.
El amor es calor.
El amor es tiempo.
El amor es noche.
El amor es cuerpo.
El amor es distancia.
El amor es silencio.
El amor es luna.
El amor es dolor
El amor es frío.
El amor es fuego.
El amor es ojos.
El amor es ciego.
El amor es tacto.
El amor es vértigo.
El amor es poder.
El amor es sentimiento.
El amor es sensación.
El amor es real.
El amor es velocidad.
El amor es lento.
El amor es mar.
El amor es amor.

Esqueavecestodoloquenecesitamosesunpoquititodepaciencia:

Lunes otra vez, dice una canción, pero nada de lo que pasó ese lunes fue parecido a otro lunes,

y eso que aquel lunes estaba horrible, nublado denso, con el cielo constipado y frío sobre baires”. 

Cassandra y Dante dormitaban esa mañana de lunes, después de una madrugada en la que el (mal) sueño, la sobreabundancia de cosas en un cuarto improvisado con una cama

y una ventana que no dejaba ver el cielo, los expusieron incómodos, perturbados,

cada uno buscando estar con el otro

pero sabiendo se que sólo necesitaban dormir...

...el trajín de vivir, de viajar para ver, de respirar y mirar, de cantar y recorrer, y recorrerse y soñar, y volver a caerse y entonces renacer otra vez como en cada despertar,

después de haber cerrado el telón de los ojos café con leche,

café con leche en mano cantando o bailando o tarareando alguna canción…

no mucho más para decir

un par de horas, el tiempo,

el tiempo, un par de horas,

una ruta y la excitación a la atura de las circunstancias...

Leséfer

/a los presentes:

lo que ayer soñamos

hoy es Tornasol/

Dijo Pedrito Miller cuando le preguntaron por Tornasol:

 “Nacido de un hongo y un alga un liquen es un organismo capaz de mimetizarse, de colonizarlo todo. Un ejemplo de esto es el Tornasol. El Tornasol es un reactivo  que en contacto con ácidos se torna en sol, (rojo-anaranjado),  y se oscurece con lo alcalino."

Conclusiones de Shannon en una noche de ensueño:

“…los matices de la voz resaltan entre guitarras filosas, y melódicas cuando la canción lo pide, sostenidas por un bajo imprescindible y sutil abren paso a los golpes que arremeten contra los parches siempre a favor de la canción, siendo Tornasol lo que buscaban desde  que consiguieron caminar los Puentes de Pasto…”                               

Escribió Mora caminando las ciudades del mundo:

“…y yo que caminaba con mis auriculares grandes por ciudades viejas de Europa y Asia hasta que mi cabeza fue atravesada por un disco, universo de matices y sensaciones encontradas en canciones, y entonces el rancio gris de mi alrededor se volvió tornasolado…”

Palabras de Ariadna a la salida del laberinto:

 “…yo dormía en las puertas del laberinto tranquila cuando de repente 4 mimos pasaron corriendo por encima mío al grito de Carmen, y tras ellos una mujer ahogada en un grito sordo denunciaba Abriré. Lo cierto es que ahí comprendí que lo único que me quedaba era respirar el frío intenso…”

Fragmento de un pasacalle hecho por Velano:

 “...y es que yo he visto cómo Mora salió a caminar encandilada por la ciudad y sin destino fijo. Soy de los que piensan que algunas canciones están en el aire, y yo tuve el privilegio de ver cómo varias de estas flores han nacido, y por eso me siento autorizado para decir que la vendimia ha traído la belleza eterna…”

Reseña escrita por Suzanne como una pasajera en trance:

“…parece mentira que mi cambio de nombre haya sido una mera casualidad. Mi nombre nació de una canción en la que el personaje principal te da té y naranjas, y la causalidad marca que las canciones que componen este disco, además de los climas, tienen algo de naranja, y algo de lo hermoso y artesanal que evoca la imagen de alguien exprimiendo el jugo para acompañar la dulzura de un té en algún panal…”

Y como Icaro en el cielo azul

"Mi amor es mío, porque es mío con propiedad y no propiedad. 
El amor no es de nadie ahora que lo pienso. 
Quizás no sea nunca de ninguno de los dos. 
Quizás sea solo simplemente algo que estaba ahí 
y nosotros dos simplemente estábamos ahí cuando cayó y atravesó la escena, para que ella y yo encarnásemos nuestros papeles antológicamente modernos como ser Ella y El"
Ezequiel Wolf....La melodía desencadenada.

Y como Icaro en el cielo azul

"Mi amor es mío, porque es mío con propiedad y no propiedad.
El amor no es de nadie ahora que lo pienso.
Quizás no sea nunca de ninguno de los dos.
Quizás sea solo simplemente algo que estaba ahí
y nosotros dos simplemente estábamos ahí cuando cayó y atravesó la escena, para que ella y yo encarnásemos nuestros papeles antológicamente modernos como ser Ella y El"

Ezequiel Wolf....La melodía desencadenada.

Conunabatadesedamirandodiezcanalesalavez:

Dante se levantó y se fue. Cassandra se quedó mirándolo con cierta incomodidad.
 -Es sólo un rato nomás- le dijo él.
Cassandra se levantó de la alfombra y se fue hasta la puerta para dejarlo salir.
-Teamo- le dijo ella mirándolo a los ojos y enfiló hacia la puerta.
Al Cassandra levantarse, Dante descubrió el por qué que ella no le había estado dando la suficiente atención a lo que él le decía, a la conversación, por qué la velocidad de las respuestas.
Cassandra había estado toda la mañana dibujando en detalle un plano sobre la casa de sus sueños, todo detallado, pintado con colores y diseños de cada una de las cosas, el nido amor, el panal donde ella soñaba que pudiesen estar viviendo los dos juntos.
-¿ Y Dante? dale que hace frío, el viento sopla fuerte-dijo ella desde la puerta, pero Dante no respondió nada.
Cassandra respiró hondo y lo llamó de nuevo.
Al ver que Dante no contestaba cerró la puerta y entró a buscarlo.
Camino 5 pasos y ahí se topó con Dante sentado en el piso, pero como si estuviese por pararse o bien sentándose al rededor de una bandeja con galletitas y una taza en cada mano.
-Elegí- le dijo- esta es café con leche, y ésta es una de té de Darjeeling-
Y entonces Cassandra se sentó, juntos apoyaron las tazas en el suelo, se dieron un beso carnoso y antes de empezar a tomar, ella estiró el brazo, agarró el control remoto, prendió la tele y agarrados los dos de las manos, se miraron el uno al otro.

Tostadosdemigaperoconmanteca:

Martes soleadamente frío 

Dante entra al bar empujando la puerta con el codo, 

carga consigo varias horas de cansancio, polvo y un poco de resignación. 

Camina hasta la barra, pide un submarino y al apoyar la cabeza en la barra, 

se escucha que Cassandra grita saliendo del baño,  "que sean 2" 

Dante levanta la cabeza, la busca entre la oscuridad del bar largo y anacrónico, 

la encuentra, la disfruta, sonríe, y vuelve a apoyar la cabeza. 

Ella camina hacia él, lo abraza por detrás, 

le saca la campera y se sienta al lado de él, 

que levanta la mano y le pide al encargado "un tostado mixto de miga", 

y ella le dice "y ya que estamos te pido dos vasos de agua". 

Dante saca del bolso una bolsa con un libro y un chocolate con maní. 

Cassandra le da un beso hasta que de fondo aparece el encargado que susurra, 

“perdón no quisiera interrumpirlos pero acá están los submarinos”, 

y la imagen es perfecta. 

Ellos arqueados besándose, 

los dos vasos de vidrio con leche caliente, sobre un plato, 

la jarrita metálica para levantar el vaso y no quemarse, 

y en medio finalmente el tostado de miga listo para reordenar los cuerpos... 

porque ya se sabe que ante el fastidio lo mejor es darle de comer al hambre

Made oN Buenos Aires

en presente siempre en presente! todo el fruto de la intencionalidad siempre en la búsqueda y la voz del tallo arrulla la tarde que se duerme con el sol en la cara
es primavera y el presente es un instante
sensación de eternidad de dos acostados a la vera del río, recitándose,
leyéndose
acariciándose con la yema de sus dedos
entre los dos saben que hay algo más que un sueño,

el pasto, y los parques, y los libros y casullo que vuelve,
siempre vuelve, vuelve una y otra vez, para hacer el amor en los parques, por la no oposición de los sexos ¿opuestos? hay hoy una apuesta en la puesta del sol de nubes sin tiempo que cruzan el cielo y vislumbran que hay dos ahí a la vera del río en el delta temerosos de ellas,
nubes constipadas, que pasan de largo y cortan a la luna en dos como el cuchillo de buñuel y de dalí y de andalucía el fruto se cae y la granada brota

y de la fruta brota el dulce ariete, dulce ariete en presente siempre en presente en presente que deshoja lunas como hizo federico antes de que lo maten no hizo más que buscar la luna luna erótica, luna fecunda, luna bella,
luna que baila sumergida en la noche de nuestros sueños.

TRAILER TERTULIA VERBO CARNE

DOMINGO 7 DE OCTUBRE
21:30 HS 
EN ESPACIO DADA
JORGE LUIS BORGES 1655
Ezequiel Wolf Martina Viglietti Alain Juli Florian Tuerke
http://tertuliaverbocarne.blogspot.com.ar/